Читать «Лагерный пахан» онлайн - страница 55
Владимир Георгиевич Колычев
Трофим лег на шконку, закусил губу, чтобы сдержать наползающие на глаза слезы. До боли обидно. И что за жизнь у него на киче. Вроде бы правильный пацан, вроде бы должен жить здесь по-людски. Но сначала Бутон подляну ему подсунул, теперь вот Рубач беспредельничает. То одна палка в колеса, то другая…
* * *
Белобрысый худощавый паренек в паническом ужасе пучил глаза, глядя на Фарсера. Этот злобный клоун обожал принимать новичков, хотя этим должен был заниматься лично смотрящий. Он ничего из себя не представлял, но пальцы веером гнул с таким понтом, будто всю свою жизнь от самого рождения провел на нарах.
– Как зовут, говоришь?
– П-павел, – робко назвался паренек.
Он стоял спиной к дверям, со скаткой под мышкой. Бледное лицо, побелевшие от страха губы. Казалось, он вот-вот выронит матрац из рук.
– А кликуха?
– Я… У меня… Нет у меня кликухи…
– Значит, будет… На цыпленка ты похож… Цыпленком будешь…
И опять Фарсер был не прав. Кличку новичку должен был дать смотрящий или сама тюрьма. Первоход мог выкрикнуть в окно «Тюрьма, дай имя!», но такой вариант – верх безумия. Кличку наобум могли дать такую, что ввек потом не отмоешься… Но судя по всему, Фарсер по своей гнусности перещеголял всю тюрьму. Цыпленок – это же почти что петух…
Хотел бы Трофим сказать этому клоуну пару горяченьких, но он молчал. Он же не какой-нибудь там Робин Гуд, чтобы заступаться за слабого. Его дело – сторона. Да в тюрьме по-другому и нельзя…
– Цыпленок жареный, Цыпленок пареный! – продолжал куражиться шут. – Его поймали, арестовали…
Резко подался к новичку, едва не боднув его лбом в переносицу.
– Ну и где твой паспорт, Цыпленок?
Мало того, Трофим сам с интересом наблюдал за этой сценой. Скучно в камере, хоть какое-то развлечение…
– А-а, нет ничего… – подавленно пробормотал Цыпленок.
– Как же так, без ксивы на хату зарулил? Ты что, нас не уважаешь?
– У-уважаю…
– Громче!
– Уважаю!
– А ноги чего не вытер, когда вошел? Я не понял, ты думаешь, что в гадюшник попал, да?
– Н-нет, не думаю.
– Тогда почему без паспорта?
– А-а, там у меня отобрали!
– Надо было обратно потребовать, когда сюда шел.
– Я… Я не подумал…
– Не подумал он, – для вида смягчился Фарсер. – А штамп о прописке куда ставить будем, а? На лоб, что ли?
– К-какой штамп?
– О прописке, балда!.. Сразу видно, что ты пряник!.. Тюрьма – дом наш родной, понимаешь?
– П-понимаю.
– А как в доме без прописки жить? Прописывать тебя будем!
– А это как?
– Не, ну ты в натуре с экватора зачалился! – под одобрительным взглядом Рубача гоготнул клоун. – Прописка – это когда ясно, кто ты такой. Трус ты или чмо болотное… Ты – трус?
– Н-нет…
– А с третьего этажа сигануть не слабо?
– С третьего этажа?! – испуганно задумался Цыпленок. – Здесь потолки высокие, значит, третий этаж – очень высоко…
– Не, ну ты насмешил, в натуре! – захохотал Фарсер. И, кивая на тюремное окошко, сказал: – Да если б я смог через шкифт вылезть, я б хоть с десятого этажа сиганул, лишь бы отсюда спрыгнуть… Со шконаря прыгать будешь, с пальмы!
