Читать «Мастер кулачного боя» онлайн - страница 77
Михаил Георгиевич Серегин
– Поплакать решила? – злорадно полюбопытствовал Таксист. – Мне, знаешь, такие тихони не нравятся – нету с ними кайфа.
– Ну тогда я не пойму, что ты ко мне прицепился. – Девушка резко поднялась из-за стола.
Вскочил и Таксист.
– Сядь, сука! – Он опустил свою мускулистую лапищу на ее хрупкое плечо, вдавливая в кресло с высокой прямой спинкой.
– Надоел, надоел, надоел. – Девушка забила кулаками по столу. Ее лицо бороздила гримаса боли и ненависти, по щекам текли слезы.
– Фу-ты, истеричка, – брезгливо выпятил губы Таксист. – Собирайся, не хрена настроение портить! Как тебе этот пидор? – обратился он к Диману, ткнув пальцем в темнеющую глубину зала.
– Кто? – не понял тот.
– Да этот, блин, Паваротти русский?
Диман пожал плечами.
– А по-моему, не катит он ни хрена, – осклабился Таксист. – Зато тетка Нюра от него балдеет. Не домработница, а меломанша какая-то!
– Я хочу уйти, – вся сжавшись, но тем не менее упрямо заявила девушка.
– Сиди еще, – царственным жестом приказал Таксист, – дай послушать. Не-е, – мечтательно протянул он, – по мне лучше цыган в кабаке ничего быть не может! Ты как думаешь? – обратился он к другому «телку».
Тот молча кивнул.
– Ты дашь мне уйти? – еще больше насупилась девушка.
– Щас все пойдем, – несговорчиво усмехнулся Таксист, – и нос не задирай. Вспомни, чьи шмотки носишь, чьи балыки кушаешь!
* * *
На стоянке и перед входом в «Золотой рог» царило какое-то празднично-пьяное оживление. Подъезжали и отъезжали крутые тачки, сверкая хромированными молдингами и отполированными окнами. На тротуаре, у дверей, оживленно жестикулируя и нарочито громко смеясь, перебрасывались шуточками полдюжины клиентов ресторана, среди которых была всего одна женщина.
Бордовый «Линкольн» ожидал своего хозяина почти у самого входа в ресторан. Китаец поставил «Массо» через две машины от него, заглушил двигатель и закурил. Встречаться сейчас с Таксистом и его людьми не входило в его планы, а то, что это его «Линкольн», Танин не сомневался, так как прекрасно запомнил номерной знак. Бегать от бандитов, которые искали его, чтобы отправить на тот свет, было не в его правилах, но и лезть на рожон он не хотел. Поэтому схитрил, пойдя на компромисс с самим собой.
Он докурил сигарету, вынул ключи из замка зажигания и направился ко входу, доставая по дороге фотографию Стаси. «В зал заходить не буду, – решил он, – расспрошу швейцара, охрану и кого-нибудь из обслуги».
Швейцар, открывая дверь, улыбнулся ему как старому знакомому. Китаец сделал два шага в сторону и поманил его пальцем.
– Знаешь эту женщину? – показал он ему фото.
– Как не знать, – Павел Сергеевич кашлянул в кулак, – это Станислава Григорьевна, свояченица Олега Борисовича. Правда, с Еленой у них только отец общий, да и отношения, по-моему, не самые лучшие.
– Честно говоря, – улыбнулся Китаец осведомленности швейцара, – меня больше интересует один из знакомых Станиславы Григорьевны. Она была с ним здесь вчера.
Он несколькими штрихами обрисовал швейцару внешность Стасиного приятеля.