Читать «Траектория птицы счастья» онлайн - страница 117

– Машка, ты каким кремом пользуешься? – поинтересовалась Дашка Степанова, когда мы оказались с ней в смене. Она, как старший врач, подписала журналы по наркотикам, полученной медицинской технике и трезвости водителя (есть у нас и такой бред, мы лично должны с утра убедиться, что водитель за рулем – адекватен и трезв), и теперь старательно изучала мое лицо, держа меня за подбородок.

– Я мажу морду сметаной, – попыталась грубо отмазаться я. Дело в том, что я все еще не была морально готова довести до сведения работодателей (особенно Карлика), что я снова все в том же самом положении, от которого он настоятельно рекомендовал мне избавляться по мере необходимости.

– Не похоже, – недоверчиво провела пальцем по моей щеке она. Да, что и говорить, а Степанова церемонии не ценила. Может, из-за этого я всегда ее немного опасалась.

– Почему?

– От сметаны кожа жирнеет. А твоя – сухая и чистая. А главное, раньше все было по-другому.

– Все то же самое, – отвернулась в сторону я. – Просто ты раньше не всматривались.

– Не-а, – задумчиво протянула она, залезая в машину. Мы покатили на первый выезд – какая-то нестабильная стенокардия. – Все я всматривалась. И прыщи у тебя были, и краснота. Кайся, давай. Купила озоновую косметику.

– Нет, – улыбнулась я, выдохнув с облегчением. Не догадалась. Я вспомнила, где покупает кремы Лилька. В Атриуме, на Курской. Бешеные деньги отваливает, на мой взгляд. – Купила крем в торговом центре. Такой, знаешь, делают прямо при тебе.

– Знаю! – обрадовалась она. Я расслабилась и стала смотреть в окно. Интересно, сколько еще времени я смогу скрывать очевидное? Да, пока никто ничего не заподозрил, потому что под одеждой мой немного уплотнившийся живот почти не заметен. И если бы я была женщиной с фигурой, можно было бы и до седьмого месяца ходить, ни о чем не думая. Но я-то – тощий крокодил, который шарик проглотил. Через буквально месяц-другой у меня будет именно такой вид. Будто я позавтракала целым глобусом.

– Девятнадцатая, срочно на ДТП, – неожиданно напечатал тамагочи. Мы еще не успели даже запарковаться около дома с нестабильной стенокардией.

– Что случилось? – перезвонила с мобильника на диспетчерский пульт Дашка. Я заволновалась. А вдруг мы сейчас попремся туда, где опасно? Раньше мне было наплевать на это. Я понимала, что это и есть моя работа – ходить рядом с лезвием бритвы. Но теперь все было иначе, ведь я больше не принадлежала себе.

– На Волоколамском шоссе сбит пешеход. Вы – ближайший экипаж. Берете вызов? – холодно поинтересовалась диспетчерша.

– Естественно, – ответила Дашка, и мы помчались. До места аварии оказалось не более трех минут. Мы пулей подлетели к перегороженной развернутыми машинами дороге. На самом деле, нам не так часто приходится иметь дело с чем-то экстремальным, где жизнь действительно висит на волоске. Но порой и это случается. Тогда все уходит на второй план, оставляя в голове только мысли о том, что и в какой последовательности надо делать, чтобы спасти жизнь человека. Чтобы выжить. Перед нами был именно такой случай. На дороге неподалеку от метро Тушинская в луже крови лежал человек. Одна нога была неестественно выгнута, можно было смело диагностировать открытый перелом со смещением. Руки разбросаны, голова задрана вверх. Жив или нет – трудно сказать издалека. В двух метрах от него застыл развернутый против движения скошенный Москвич со смятым капотом и разбитым лобовым стеклом. Водитель, кажется, так и сидел в салоне, опустив голову на руль. То ли переживал, то ли тоже пострадал – ударился об руль. Стекло автомобиля разбилось в мелкую крошку и рассыпалось по мятому капоту и асфальту с черными следами от стершихся при торможении шин.