Читать «Школа, как это было... Часть II» онлайн - страница 55

Радости было просто море, с обеих сторон. Почему бабушка не приехала?

Разбирали подарки. А это — кому?

Включили для дедушки видео. Вот мы перевернулись, а вот сели, а вот пытаемся ходить.

Дедушка утопал в любви и радости. Все были рады, неожиданной встрече.

До конца дня, крутилась эта карусель радостного возбуждения.

Вечером, после ужина, Риккардо вывел дочь на балкон. Было немного прохладно. И Риккардо решил не тянуть.

— Понимаешь, мне твоя мама поручила…

— Познакомиться со всеми твоими «русскими» друзьями. Но ведь у тебя много друзей, тут, которые говорят по-русски?

— Конечно, есть.

Ответила она.

— Ты можешь мне устроить встречи с ними, со всеми. И лучше в неформальной обстановке. Кафе, клуб, дискотека. Всё, что угодно.

— Ты, что, хочешь ходить по молодёжным тусовкам?

С усмешкой спросила дочь.

— Да. Это то, что мне нужно.

— Мама, тебе всё объяснит. Потом.

— Так куда мы завтра идём?

— Вот у меня есть список — посмотри.

В Париже и пригородах, обнаружилось восемь «русских» клубов. Более десяти кафе и ресторанов, где также собирались, русскоговорящие. И четыре дискотеки, где бывало много «русских».

Риккардо, везде представлялся писателем, который пишет книгу, о молодом поколении эмигрантов. Дочь ему ассистировала.

За два дня, они посетили четырнадцать заведений. И везде, Риккардо оставлял о себе, только приятные воспоминания.

Обязательно знакомился с хозяевами заведений и подписывал с ними контракты, на разрешение беседовать с молодежью и использование этих материалов в своей книге. Разумеется — платил им.

Он заигрывал с девчонками. И дочь была в ужасе.

Он пил с ребятами водку. И потом, ночью, его приходилось «отхаживать».

Везде сорил деньгами и с видом заправского писателя, записывал «исповеди» молодых людей, на диктофон.

Не обошлось и без инцидентов.

В одном из клубов, завсегдатаи, решив, что нерусский дядечка «снял» молоденькую русскую. И решили за неё вступиться.

Тем более, что «нерусские», в последнее время — вообще не захаживали в это заведение. Было несколько стычек с ними. Об этом даже в газетах писали.

А тут…

Наглый, самоуверенный итальянец. Всем улыбается. Угощает. И всё, чего-то вынюхивает.

— Эй, папаша.

Обратился к Риккардо, здоровяк, под два метра, ростом. С причёской — под Брюса Виллиса. То есть бритый наголо. Бритоголовый. Правильно. И накачанный, как Шварцнегер в молодости.

За ним, ещё трое, поднимались со своих мест.

Риккардо, в этот момент, как раз, записывал рассказ девочки из Омска, которая во Франции уже шесть лет. И как ей не хватает общения…

Он посмотрел на дочь — та пожала плечами, и достала телефон.

— Если что — позвоню в полицию. Сказала она ему, по-итальянски.

Что делать? Назревал конфликт. Который был совершенно лишним. Как избавиться от этого русского?

— Товарисчи!

Сказал Риккардо бугаю.

— Мы иметь работа! Тихо!

— А мы, сейчас, будем иметь тебя!

Рявкнул в ответ здоровяк.

Все естественно засмеялись, вернее, просто зашлись от восторга и предвкушения потехи. И обступили зачинщика с компанией и столик Риккардо, плотным кругом.

Девчушка, которая давала интервью, извинилась и улизнула.