Читать «Полный финиш» онлайн - страница 54

* * *

Я открыла глаза. В голове страшно гудело. Словно вибрировал и раскачивался огромный колокол, к языку которого, как сотни веревочек, прикипели все мои нервы. Все мозговые импульсы. Все ниточки всех мыслимых болей.

Что случилось? Что произошло?

И почему… почему я опять ничего не помню? Почему… почему последним обрывком, мутным, мало что объясняющим и показывающим, подобно давно не мытому оконному стеклу, — последним обрывком воспоминаний было это лицо… лицо Саши Воронцова на этой портьере? Да, портьере. Темной портьере. Кровавая… кровавая портьера.

Я попыталась было приподняться, но в локте, в нервном узле сустава, полыхнула такая боль, такая жуть, что с хриплым стоном я снова припала к полу.

Перед глазами было темно, хотя — непонятно, на основании каких ощущений — я понимала, что надо мной разливается полновесным роскошным светом тяжелая люстра… разбрызгивается, загоняя тьму по углам и по щелям.

…Но почему во мне самой так много этой самой тьмы?

Вторая попытка приподняться оказалась более удачной. Я оторвала свое словно налившееся свинцом тело от пола и встала… да, кажется, на колени.

Такое ощущение, что это не мои колени, а так — плохо привинченные протезы на коленных чашечках. Да и все тело — чужое, словно отказывающееся меня признавать.

Тьма разодралась передо мной, и в по-прежнему тусклом, бедном, бледном воздухе передо мной всплыло лицо… да, Дубнова. Дубнов.

— Дубнов, — выговорила я и поразилась слабости и какой-то… чужеродности, что ли, своего голоса, — Дубнов… что со мной?

— С тобой — пока ничего, — вползло в меня откуда-то сверху. — Но мы быстро это исправим.

— Но я…

— Что — ты? Ты… ты — сука!! — Обычно сдержанного Сергея Ивановича просто трясло от ненависти, и она не сочилась из всех его пор… нет, она рвалась, как магма из вулкана. Таким я никогда не видела его.

Никогда.

И тут словно кто-то заставил меня повернуть голову вправо. Нет, сама я не хотела делать этого… не хотела. Потому что знала априори, по голосу всплывающей из самого нутра звериной интуиции: это будет ужасно. Но я словно почувствовала на щеке чьи-то холодные властные пальцы, поворачивающие голову туда — вправо.

…Эдуард Сергеевич Рощин лежал поперек дивана, уткнувшись лбом в его спинку и изогнувшись так, словно намеревался превзойти достижения какой-нибудь суперзвезды большого спорта Алины Кабаевой в художественной гимнастике. На темно-зеленых подушках дивана набухало большое темное пятно.

И еще — стена.

На стене красовалась огромная кровавая клякса, раскинувшая во все стороны алые брызги, словно насосавшийся крови осьминог — свои бесчисленные щупальца. Нет, осьминоги не пьют крови, они же не пиявки. Но этот — этот был особенный. Это даже не осьминог.

Кальмар.

Кальмар, словно кто-то подсказал изнутри.

Кальмар, выписанный кровью на стене ночного клуба «Жемчужный сад».

«Жемчужный ад».

…Пятно подтекало широкой, еще совсем свежей полосой. А человек на диване… нет, это был не Эдуард Рощин. Не Эдуард Рощин.

Это было то, что осталось от Эдуарда Рощина. Потому что опознать его не представлялось возможным. По крайней мере, по лицу.