Читать «За порогом волшебства» онлайн - страница 164

– Да это ж не она… это другая какая-то колдунья…

– Какая разница?! Думаешь, эта так не умеет? Замурует вот так, и будешь ты, дорогой камрад, двести лет без Интернета… А уж что тебе жена устроит, когда ты домой только через двести лет явишься, мне и думать страшно! Гляди, опять этот кот… чего ему надо?

– Кот-шмот… И почему это у всех котов вид такой, будто они все на свете знают?

– Ишь ты… знает он… – пробормотала Сати, неприязненно глядя на кота. – Ладно, Никита. Нет тут никого. Куда же он делся, дедуля-то? Опять свои проблемы на нас спихнул да и смылся! – сердито сказала она, старательно избегая неприличных слов, которые так и просились на язык. – Поехали в контору.

– Поехали. Давай только по пути в гастроном заедем, пирожков купим.

– Пирожков? Это бы хорошо, да времени в обрез… – Сати подумала и решилась: – Ладно, это ж недолго. Может, там с вареньем есть?

Они двинулись по усыпанной листьями дорожке сквера: сисадмин оставил машину в проулке возле здания, в котором размещался городской архив. Когда-то этот нарядный особнячок с балкончиками и коваными фонарями принадлежал крупному ученому-географу, первоисследователю далекого и малоизвестного тогда края. Он завещал городу свою богатую библиотеку с картами и рукописями, открыл на собственные средства несколько школ в окрестных селах и уже собирался было учредить публичную библиотеку, но тут в его планы вмешалась революция. Учреждение библиотеки пришлось отложить, а самому меценату в срочном порядке отбыть за границу, где он вскоре и умер в Париже, в муниципальной больнице Сен-Лазар, куда свозили умирать самых бедных жителей французской столицы.

Благополучно добравшись до Красной линии, Никита завернул в первый попавшийся двор и выключил мотор.

– Тут запаркуемся, – решил он. – А то на Красной линии, чего доброго, менты привяжутся. А денег-то у меня…

– Да ничего, – утешила его Сати, выбираясь из пыльного салона. – Зарплата же на следующей неделе.

– До нее еще дожить надо, до следующей-то недели…

На центральной улице, как всегда, было оживленно и многолюдно. Распугивая ленивых голубей, спешили прохожие, неторопливо брели туристы, прислушиваясь к скороговорке экскурсовода, с гиканьем проносились на скейтах мальчишки. Возле зеркальных витрин дорогих магазинов пенсионерки продавали георгины и астры, выращенные на дачах.

На ступеньках парикмахерского салона «Алмаз» сидел знаменитый городской нищий по прозвищу Марксист. Он снисходительно отвечал на почтительные приветствия курсировавших по Красной линии нарядов милиции и лениво кивал горожанам, которые приводили гостей поглазеть на него, как на местную достопримечательность. Горожане утверждали, что когда-то нищий преподавал в университете марксизма-ленинизма, но проверить этот слух не было никакой возможности: сам Марксист сведений о своем прошлом не подтверждал и не отрицал.

Рядом на ступеньке стояла картонная коробка с мелочью, сам же знаменитый нищий, сосредоточенно сдвинув брови, читал книгу: он не любил тратить на рабочем месте время попусту. «Итальянская новелла эпохи Возрождения», – прочитала Сати на обложке и пренебрежительно фыркнула.