Читать «Месть компьютера» онлайн - страница 62
Дмитрий Александрович Емец
И вот в воскресенье вечером, когда мама наконец оставила его в покое и смотрела по телевизору какой-то фильм, морх, заперев дверь на задвижку, чтобы его не застали врасплох, растекся по комнате зеленоватым туманом и, собираясь впасть в небольшую спячку, или «спусеньку», как он ласково ее называл, напевал народную русскую песенку: «Ой ладо, ой ладо, не тяни меня за пятку из-под тепленькой перинки! Из-под тепленькой перинки!»
Эта песенка, которую морх услышал недавно, очень ему нравилась, так как соответствовала его любимому состоянию.
Кстати, если кому-нибудь интересно, звали нашего морха Прстйфхчц-бум. Так как почти все слова в родном языке призрака состояли из согласных, то и его имя тоже не включало гласных.
Тем, у кого возникает вопрос, почему их язык состоит из одних согласных, морхи дают следующее объяснение. Во-первых, им лень произносить гласные, а во-вторых, гласные звуки слишком громкие, и ими можно кого-нибудь разбудить. А потревожить сон считается на их планете самым большим проступком, и за повторное пробуждение морхи иногда даже приговаривают провинившегося к бессоннице на два дня – самой высшей мере наказания. Кстати, добавление к имени «бум» – Прстйфхчц-
Но не будем больше утомлять особенностями языка морхов, а продолжим свой рассказ.
Наш призрак почти совсем собрался впасть в спячку, и его бормотание «Ой ладо, ой ладо» становилось все неразборчивее, как вдруг в форточку втекла струйка зеленоватого тумана, очень похожего на него самого, но только немного светлее. Струйка сложилась в иероглиф приветствия и повисла в комнате.
– Дедушка! Откуда ты здесь взялся? – удивленно воскликнул морх.
– Пролетом из Галактики Центуриона, – ответил дедушка. – Решил вот навестить тебя, внучок. Говорят, тут у вас происходит что-то интересное? Императора, мол, убили, и теперь Галактика снова свободна. Это похвально! – И струйка тумана одобряюще кивнула.
– Дедушка, я тебя не узнаю! С каких это пор ты стал интересоваться политикой?
Тот печально вздохнул:
– У меня бессонница, внучок. Ты даже не поверишь, за последние сто лет я не проспал и семидесяти. Самая форменная бессонница. Думаю, что это старческое.
Морх-внук сложился в иероглиф неподдельной грусти.
– Ты бы с бабушкой посоветовался. Может быть, она заварила бы тебе какой-нибудь сон-травы?
– Я хотел с ней посоветоваться, но последние сто лет твоя бабушка находится в спячке и собиралась спать еще лет триста, а будить ее мне бы не хотелось. Ну да ладно, дело житейское. А твои как дела, внучок? Что-то выглядишь ты неважно.