Читать «Три мешка хитростей» онлайн - страница 135
Дарья Донцова
В подъезде не было домофона, зато сидела лифтерша, довольно молодая женщина.
– Вы к кому? – строго спросила она.
– В седьмую квартиру, к Загораевой.
– Она на работе, – сурово ответила консьержка.
– Спасибо, подожду на лестнице.
– Это невозможно, – ответила лифтерша с каменным лицом, – вот, читайте.
И она ткнула пальцем в большое объявление, висевшее между лифтами: «Уважаемые дамы и господа. В связи с ухудшением криминогенной обстановки в городе Москве, а также учитывая возможность террористического взрыва, совет жильцов постановляет: а) после 23 часов запирать входные двери; б) запретить посторонним лицам находиться внутри здания; в) обязать всех жильцов в обязательном порядке сообщить свои рабочие адреса и телефоны».
– Да, – пробормотала я, – однако у вас тут и муха не пролетит, не то что лица кавказской национальности.
– Спасение утопающих – дело рук самих утопающих, – неожиданно подобрела неприступная консьержка.
– И что, все это вот так четко и соблюдаете?
– Конечно, а еще ночью два раза обход делаем. Никому неохота на воздух взлететь. Если бы все москвичи были такими бдительными, как мы, – вздохнула лифтерша, – жить стало бы безопаснее.
– И рабочие адреса всех жильцов записаны?
– Конечно.
– А телефон Загораевой не посмотрите.
– Зачем? – вновь проявила бдительность дама.
– Да вот привезла ей посылочку из Киева, поезд у меня отходит через пару часов…
– Я не возьму, – моментально отреагировала консьержка.
– И не надо, просто подскажите, где Валентина работает. Может, не так далеко отсюда…
Несколько секунд лифтерша колебалась, потом, пробормотав: «Ну, думаю, в этом секрета нет», открыла толстую книгу и сообщила:
– Улица Красные Поля, дом сорок четыре.
– Далеко отсюда?
– Да нет. Видите, вон та длинная магистраль, что ведет к факелу?
– Куда?
– Да к факелу, – спокойно повторила тетка, – у нас там нефтеперерабатывающий завод.
Я подняла глаза вверх и увидела за большим, чисто вымытым окном железную вышку, отдаленно напоминающую буровую установку. Над ней, словно платок на ветру, метался язык пламени. Зрелище было впечатляющее, напоминавшее кадр из фантастического фильма.
– Дойдете до факела, – спокойно поясняла лифтерша, – и свернете налево, это и будут Красные Поля.
– Как ее место работы хоть называется?
– Она не указала, написано просто – учреждение.
Тяжело вздыхая, я пошла к гигантскому факелу. Дома закончились. Справа и слева расстилался пустырь, потом, откуда ни возьмись, появилось шоссе с бешено несущимися по нему машинами. Я шла и шла, проклиная все на свете: себя, Якова Сироткина, бабу Клаву, Ярослава Рюрикова, «Коммерческий дом «Просторы»… Огнедышащая конструкция вместо того, чтобы приближаться, почему-то отдалялась… Потом в ушах возник тревожный гул, и я внезапно оказалась почти у самой вышки.
Налево шла дорога, вернее дорожка, изрытая ямами. На сером бетонном заборе болталась перевернутая полуободранная вывеска «Красные Поля». Обрадовавшись, я полезла в грязь. Вокруг не было видно ни одной живой души. Минут пять я брела по колдобинам и уперлась в железные ворота. На них значилось: «КПП». Я подумала, постояла, потом начала колотить ворота ногой… Полная тишина. Подергав створку, я обнаружила, что она не заперта. На жутко захламленной территории прямо посередине двора стояла раскладушка, на которой преспокойненько валялся солдатик в камуфляжной форме.