Читать «Хроники Вторжения» онлайн - страница 135

«Да, ароматы Земли, вы на месте», – вечерний ветерок принес ароматы мусоропровода, бензина и уставшей весны.

«Перс знает, чего я боюсь, а я – нет. Интересно, чего еще я не знаю?»

Ира ,была удивлена чрезвычайно: во-первых, внезапное возвращение, во-вторых, возвращение без чемодана.

– Ты уже приехал? – задала она дурацкий вопрос, едва Викула переступил порог.

– Здравствуй. Дома все в порядке?

– А где твои вещи?

– Какие вещи? – удивился он.

– Ну, ты же ехал с вещами... – Она растерялась.

– Ах, вещи! Украли в аэропорту, – просто, без тени жалости к утраченному добру, ответил он.

– А документы?

Он полез в нагрудный карман.

– Документы здесь. Ой, Ириша, нашли, о чем говорить! Живой – и слава богу!

Она со странным вниманием рассматривала его, она его не узнавала. Что-то чужое было в Викуле. Он наконец заметил ее растерянность и улыбнулся.

– Все в порядке, в Англии дожди и туманы. Глупые аборигены и английская скука. Последней даже чрезмерно.

Он вдруг подумал, что Ира могла подумать, что он мог ей изменить. с какой-нибудь бойкой, англичанкой или еще невесть с кем.

– С женщинами у меня ничего не было, – спокойно, как бы вскользь, заметил он.

У Иры сделались круглые глаза. Именно об измене она сейчас подумала. Вообще, она давно ждала, что он ей изменит, и все думала-гадала, как ей себя в этом случае вести – сразу подавать на развод или делать вид, что простила? Поэтому сейчас она вздохнула с облегчением – кажется, на сей раз пронесло.

– Дай мне честное слово!

– Даю честное слово, Да ну их, блядей, к лешему, – это вырвалось как-то совершенно неожиданно.

И Ира, наконец, улыбнулась – она узнала прежнего Викулу.

Он разделся, зашел на кухню, сел на табурет, осмотрелся. Ирина собирала на стол. Чего-то здесь не хватало.

Викула понял, чего не хватает в этом доме. Не хватает его любви. Или страсти. Была ведь настоящая страсть, как у молодого Ромео. А ведь если бы не вражда между Монтекки и Капулетти, охладел бы юноша – долго вожделеть к четырнадцатилетней соплячке вряд ли возможно, – подался бы в Европу, на поиски приключений. Война или разгул страстей.

Ире он был удобен и мил. Она-то как раз в своих чувствах неизменна. А он и не знал, что она за человек, ему тогда хотелось сочинять ее, создавать наново, как своих персонажей. Он видел в ней лишь свою страсть. Какой она человек? Загадка. Что из нее выйдет через десять лет? Какие желания будут донимать ее, и чем она будет мучить его, какими требованиями, какими упреками опутает? Погрузится в омут мелких бабьих страстишек? Раньше откровенной бабьей дури он за ней не замечал. Вот, оказывается, ревнива. А впрочем, не все ли равно? «Что я в ней любил? Как бы это мне вспомнить?»

– Как твоя печень? – спросила Ира, накладывая ему на тарелку разогретое овощное рагу.

– У меня больше нет печени. Английские эскулапы вырезали насовсем.