Читать «Смерть в осколках вазы мэбен» онлайн - страница 181

— Вы, наверное, не читаете любовные романы, — сказал он, — а там ведь в каждой третьей, если не каждой второй книжонке именно об этом. Сначала ее унижают, но потом она сама жаждет попасть в объятия насильника.

— Это ложь, — спокойно ответила я. — Понятно, что со временем плохое забывается, но мне кажется, что такое забыть невозможно. А придумать можно все что угодно, однако это так и останется вымыслом, ложью.

Я помолчала, а потом вдруг внезапно спросила:

— В вас говорят кавказские корни? Только дети гор рассуждают подобным образом.

Иванов усмехнулся с грустной иронией.

— В последнее время жителей Кавказа представляют источником всевозможных бед. Вы правы, у меня действительно кавказские корни. Вам это неприятно?

— Не знаю, почему я обязательно должна как-то реагировать на это. Скажем так, меня это не интересует.

— Знаете, что вы сейчас сделали? — спросил он. — Вы только что разрушили все мои мечты.

— Некоторые люди в юности действительно разбивают розовые очки, другие носят их до старости. Осколки всегда ранят очень больно, независимо от того, когда это произошло. Однако не нужно вместо розовых очков надевать черные. Жизнь все равно лучше, если не смотреть на нее через разноцветные стекла.

— Разноцветные, говорите. — Он хрипло засмеялся. — Не верю, чтобы серая грязь была лучше…

— Кроме серой грязи, есть еще зеленая трава и синее небо. Банально звучит, но это на самом деле так. Мы часто проклинаем себя за серую жизнь, не потому, что жизнь действительно такая, а оттого, что в нашей душе сумерки и мрак.

— Сами придумали? — Он посмотрел на меня. — Хотя вряд ли. В книжке какой-нибудь вычитали, а теперь пичкаете меня этим.

— Нет, — я покачала головой. — Это сказал однажды один мой дружок, философ и пьяница. Он иногда говорил очень умные вещи, но чаще всего молол чушь, как и все остальные. Убежден был в том, что каждый человек имеет право выбрать время и отправиться в свой свободный полет, и ничто ему не помеха: ни люди, ни законы. Я вас слушала, а вспоминала его. Что-то общее есть в ваших рассуждениях, хотя он в своей жизни мухи не обидел. Пацифист всем своим нутром.

— И где он теперь? — Иванов с интересом смотрел на меня. — Где его можно найти?

— Не знаю. — Я пожала плечами. — Лет семь назад он отправился в Сибирь, то ли в монастырь какой-то, то ли просто так. Я о нем с тех пор больше ничего не слышала.

— Жаль, — произнес художник. — Вот с этим человеком я бы поспорил. А что касается вас, то вы, к сожалению, ничего так и не поняли. Но я не буду просвещать вас, просто не хочу. Уходите лучше. Мне надо подумать, а потом, возможно, мы встретимся снова.

Я не заставила себя упрашивать и бросилась к двери. Щелкнул замок, захлопнулась за мной дверь, а я сделала два шага и опустилась на ступеньки. Ноги не держали. За что? За что мне выпало все это? Не успеешь от одной напасти избавиться, как другая спешит навалиться. В высшей степени странный человек этот Иванов. Вдруг он не совсем нормальный? В любом случае можно считать, что мне повезло.