Читать «Путь, исполненный отваги» онлайн - страница 52

— Ну, я тебя трогать за всякие там места не собираюсь. Еще несовершеннолетний.

Ребятки помолчали.

— А кто эта Машуля? — невинно осведомилась Инга. — Сестра, домработница... подруга, может?

Ростик неожиданно издал губами очень неприличный звук. Сконфузившись, он посмотрел на девушку.

— Мачеха. Молодая, симпатичная мачеха. Тридцать три годика! Родила отцу девять лет назад близняшек: Светку с Галкой. А домработницы мы не держим уже одиннадцать лет — с тех пор, как папа женился.

Инга задумалась.

— А мама твоя где? Извини, если покажусь нескромной...

— Да нет! Все нормально. Уехала в Израиль, когда мне было полгодика. Вместе с Полиной — моей сестричкой-двойняшкой. Недавно мне Полина фото прислала — белые люди на берегу Красного моря. Она и мамаша с каким-то очкастым евреем дыню трескают. Флаг им в задницу! Который со звездой Соломона, — уточнил парень.

— А, не расстраивайся. У меня вообще один брат — прыщавая сволочь лет тринадцати. Но за мной уже в ванной пытается подсматривать, понимаешь?

— Понимаешь. Отчего не посмотреть, когда есть на что, — хмыкнул Ростислав, — вон, «четвертак» стоит. Поехали!

Они вскочили в двери троллейбуса «двадцать пятого» маршрута и спустились на заднюю площадку — излюбленное место молоденьких парочек. Там, кстати, Ростик мог стоять почти в полный рост.

— Кажется, общественный транспорт — не самое удобное для тебя место, — заметила Инга, слегка обнимая его за талию.

— В такси еще хуже, — признался Ростик, — вырасту, куплю себе «Яву». По крайней мере головой в крышу не упираешься. А то можно будет и старенький «Харлей» прикупить. Вот это транспорт!

— Не приведи господь, такой рост! — вздохнула девушка.

Троллейбус тряхнуло. Ингу бросило на Ростика. Она ткнулась лицом в его водолазку и, отпрянув, пробормотала:

— Что за запах незнакомый? Как называется?

Парень пожал плечами.

— «Аляска». Папа из Испании привез.

— Крутизна-а-а! — протянула Инга. — Куда нам, простым смертным...

Ростислав мгновенно отстранился.

— Инга, я не виноват, что в такой семье родился. Родился бы в другой, пах бы «Тройным», как и все нормальные люди.

— Извини. По-моему, наша остановка.

— «Ёперный театр»?

— Она самая. Выходим, что ли?

— И быстренько. — Ростик аккуратно вышел из троллейбуса, следя за тем, чтобы головою не снести поручень, и, галантно подав даме руку, дополнил: — В этот час в моем погребке народу мало. Ручаюсь, тебе там понравится.

«Погребок» оказался совсем не погребком, приличным кафе на втором этаже недавно реконструированного домика. В просторном помещении царил полумрак, в котором, уверенно ориентируясь, сновали официантки. Лилась негромкая музыка, а голос Марка Нопфлера придавал этой атмосфере таинственности особый колорит.

— Что это играет, интересно? — поежилась Инга. — Аж мурашки по коже забегали!

— «Brothers in Arms», «Dire Straits», — ответил Ростик, — мне тоже нравится. Что будем брать. И не стесняйся — я угощаю.

— По какому праву, интересно? — лукаво глянула на него Инга.

— Ну... Я все-таки мужчина, да еще имеющий, кроме стипендии, побочный источник дохода. Короче, принцесса! Вот меню, будь добра — выбирай!