Читать «Одинокие в толпе» онлайн - страница 58

– А не всё ли равно, Митер, какая из масок – твоё лицо? Оно тоже – лишь маска.

Мы замолчали. Мне было неловко нарушить тишину первым. Вдруг она опять подняла голову, но смотрела не в мои глаза, а куда-то сквозь меня – словно я стал прозрачным дымом.

– Расскажи мне, Митер, что ты делаешь в своей комнате, когда больше не можешь работать? Просто лежишь без сил? Спишь? Развлекаешься в Сети? Или уходишь из дома и расслабляешься в клубах?

– Зачем ты задала этот вопрос? Ты хочешь отнять у меня моё последнее пристанище?

– Какое пристанище?

– Не имеет значения. Зачем ты спросила?

– Просто хочу помолчать и послушать чей-нибудь рассказ.

Она подозвала официанта и заказала белого вина.

– Что с тобой, Ната? Не припоминаю, чтобы ты любила алкоголь.

Она лишь безучастно пожала плечами, всё так же глядя сквозь меня:

– Люди меняются... Послушай, ответь на мой вопрос – мне это важно.

– Не знаю, что тебе сказать. Я ещё не освоился со статусом постоянного адепта. Привык быть вольным и перемешаться в пространстве, не задерживаясь нигде дольше, чем того требуют обязанности. Обычно я просто гуляю по улицам, грызу орехи...

– Орехи? – Она впервые за вечер улыбнулась.

– Да, простые орехи. Жареные или солёные. Это моя страсть, не могу остановиться.

Она хмыкнула и стала наливать вино в свой бокал, внимательно следя за тонкой искрящейся струйкой.

– Иногда просто лежу, смотрю в потолок, размышляю. Бывает, покопаюсь в Сети, полистаю что-нибудь из электронной библиотеки. Недавно вот купил себе книгу какого-то Гуттена, но пока ещё не читал.

– Что за книга? – спросил она, сделав глоток.

– Фантастика... Я не люблю реалистов... Кажется, там в форме фантасмагории автор развивает свои философские идеи.

– Так этот Гуттен – философ?

– Нет, скорее, просто писатель. И поэт – в конце есть его стихотворения.

– Мне нравятся стихи. Хорошо бы их послушать.

Я опустил руку в карман плаща и вытащил книгу, которую так и не удосужился просмотреть с момента покупки.

– Вот она.

– Прочитай мне любое стихотворение... Я действительно неважно себя чувствую – голова кружится, всё двоится перед глазами.

Я перелистал несколько страниц с рваными рядами строчек, рождённых больным воображением автора. Внезапно какая-то строфа привлекла моё внимание, и я начал читать – медленно и тихо, с трудом попадая в ритм и размер:

Что несу я в ладонях? Мой гнев?

Мою боль или просто печаль?

Я не знаю – теперь всё равно.

Ветер зол, он в обиде на всех,

Он сорвал с моих рук лоскутки

И лохмотья изорванной кожи.

Не ходи... Тот огонь, что во мне – он погас,

Тот, что был – только цвет потерял.

Моя боль или просто печаль?

Это гнев или ненависть к нам?

Подожди... Потеряв, я нашёл лишь песок.

Он последний в ладонях моих.

Через дыры в руках, где торчат

Мои кости и плещется кровь,

Через дыры, прожжённые мной,

Я теряю и этот песок. Уходи...

Клочья кожи, обуглились кости

И всё меньше в ладонях песка,

Только горсть я унёс, только горсть.

Но всё меньше в ладонях песка.

Закончив, я взглянул на Нату. Она смотрела на книгу, но, почувствовав мой взгляд, подняла голову, будто с вызовом осушила залпом бокал.