Читать «Ночь оборотня» онлайн - страница 37

Я перевела дух и задала один из вопросов, давно терзавших мое любопытство:

– А бог? Он что, не живое существо? Какой он вообще?

– Я закончил, – сказал Даниель, и я как-то сразу поняла, что краткий курс богословия из его уст мне услышать не судьба. – Пойдем домой, перекусим что-нибудь. Надя, артистка, только зря тебя туда-сюда гоняла. А потом мы поедем к тебе и откроем твою дверь.

– Ну вот! – взвизгнула я. – Про дверь же ты знаешь, а я ни слова не сказала!

– Не превращайся в идиотку в духе доктора Ватсона! – хмыкнул Даниель.

– Это же элементарно! Пока ты шла, Надя успела позвонить мне на мобильный.

Поглощая приготовленные Надей креветки с чесноком, Даниель поделился со мной новостями. Я в это время мучилась по разнообразным причинам: во-первых, оттого, что я своим параллельным расследованием наказываю не только Себастьяна, но и его ни в чем не повинного друга, который к тому же очень хорошо ко мне относится, во-вторых, оттого, что совершенно не умею готовить, а в-третьих, оттого, что размеры моего желудка явно не были рассчитаны на предложенную мне порцию.

– Вот что мы имеем на сегодня, – закончив рассказ о встречах с отцом Прошиной и консьержкой из ее дома, Даниель потянулся за пепельницей. – Да, вот еще – Захаров полазил по картотеке, и выяснилось, что эпизодов, похожих на наш, в их практике, к сожалению, не было.

– Почему «к сожалению»? – спросила я.

– Потому что нет ничего неприятнее, чем начинать расследовать серийные убийства с первого эпизода. Потому что серийные убийства на то и серийные, что жертв всегда больше, чем одна. А с первого раза поймать маньяка никому еще не удавалось. Значит, мы будем долгое время жить с предчувствием чьей-то гибели, и это предчувствие будет периодически сбываться. А главное – мы будем ждать эту смерть с ужасом и нетерпением, потому что чем больше жертв, тем больше улик и зацепок, тем больше вероятность поймать гада, который все это делает. Если только...

– Что?

– Если только не выяснится, что убийство Прошиной совершил не маньяк. И я уже знаю одного человека, который является весьма подходящим кандидатом на роль убийцы.

– Кто?

– Ее бывший муж. Лев Крымов.

– Не тот Крымов? Не писатель? – спросила Надя.

– Он самый.

– Подожди-ка, – сказала я. – Была какая-то неприятная история, я что-то помню. Но ведь это было очень давно.

– Смотря что называть словом «давно», – откликнулся Даниель. – Два года назад – не такой уж большой срок, по-моему.

– Что за история? – спросила Надя. – Вы же знаете, сплетни о знаменитостях – не мой жанр.

– История печальная и в каком-то смысле поучительная, – сказал Даниель.

Молодой, но уже довольно широко известный в узких кругах московской и питерской богемы писатель Лев Крымов написал роман, замечательный не столько сюжетом – очередной перепевкой архитипического сюжета о разлученных возлюбленных, соединяемых в финале счастливой смертью, сколько самой тканью повествования, затейливо сотканной из современных реалий и отсылок к прошлому, уголовной хроники и религиозных трактатов, матерных частушек и белых стихов, подлинных цитат и ловких стилизаций, насмешливых реверансов классикам и пронзительных лирических отступлений, словом, из того, что, за неимением лучшего, подается современной читающей публике (из-за полного отсутствия вкуса принимающей за культурное явление любой суррогат) в яркой упаковке под названием «постмодернизм».