Читать «Ослепительные дрозды» онлайн - страница 211
Виктор Беньковский
И он, Вавилов. А вечером - к мэру.
Такой компанией он побрезговал бы и в годы не шибко разборчивой юности.
- Ну и говно! - гегемон потряс гитару. Понюхал зачем-то.
- Лаком пахнет, ишь ты, - поведал. - Но - говно.
И он, Вавилов, выходит, его тиражирует?
Леков.
Что-то смутно припоминается.
Ах, да. Они же вроде трибьют выпускали. История была... Даже, вроде, замочили там кого-то? Он еще нагоняй устроил по приезду из Италии, так хорошо отдыхал, такая компания была - первый раз за много лет расслабился по настоящему. Осина - он умеет отдых организовывать. Осинский - он на эти дела мастер. Хоть и склоняют его фамилию в России все, кому не лень, а Осина - он Осиной и останется. Правильный человек.
Гегемон расстегнул куртку. Схватил гитару наперевес. И - как-то непотребно раскорячившись, попытался пропрыгать по гостиной а ля Чак Бэрри. Врезался в стену номера. Обернул к Вавилову покрытое каплями пота лицо.
- Здорово, да?
И заржал-заперхал, донельзя довольный собой.
Куда Вахтанг запропастился?
Навешать этому уроду на прощание, что ли? Как только Вахтанг приедет. Под занавес, так сказать. Чтобы у пьески был достойный финал.
- Дай сюда, - сказал Вавилов бомжу. - И потянулся за гитарой. - Научу.
- Не суетись, Вавилов. - совершенно трезвым голосом сказал бомж. Посиди. Водки вон выпей. Достала меня твоя суета.
***
Бомж мог. Бомж многое мог.
Затянул для начала - "Ой, то не вечер, то не вечер"...
Чисто так затянул. Вавилову даже подпеть захотелось. Сразу. "То не ве-е-ечер....
Мне ма-а-алым мало спалось, да спалось..." - включился Вавилов на второй голос.
- На кварту вниз возьми, - заметила девка. Кажется, Маркизой ее зовут, или он ошибся?
- Как тебя звать-то, милая девица? - спросил Вавилов.
- Кварту выдержать не можешь, тогда в терцию, что ли, затяни, тихонько сказала девка. А бомж все продолжал:
- "Е-е-сау-у-у-ул догадлив был... Су-у-умел сон мой разгадать, разгадать...."..
- Это же элементарно. Ты же взрослый мужчина, - девка схватила Вавилова за рукав пиджака. - Три тона вверх берешь и все дела. Ты сольфеджио-то проходил в школе?
- Нет, - честно ответил Вавилов.
- Ну, мужик...То-то я и гляжу, ты серый такой...
"Пропадет он говорил, твоя буйна голова".
- Я - серый, - спросил Вавилов. Достали его эти недоноски. Это он, Вавилов - серый. Нашли себе серого....
- Это я-то - серый? - Вавилов уставился на Маркизу.
- А какой же еще, - ответила та. - Конечно. Терцию не держишь, вообще, интервал вменяемый построить не можешь, о чем с тобой тогда говорить-то? А туда же - продюсер. Ты помолчи пока, пусть он один поет, - она кивнула на гегемона-Лекова.
Да что я, в самом-то деле, вдруг разозлился на себя Вавилов. Он вспомнил лицо Лекова. Мудрено было не вспомнить. Все ларьки кассетами завалены. Каждый третий подросток в футболку с его портретом одет.
Вавилов мысленно перенес морду гегемона на футболку. И не удержался, зашелся хохотом.
Гегемон оборвал "Есаула". Этому не наливать, - сказал он Маркизе. И, подумав, добавил: - Толерантность низкая.