Читать «У прокурора век недолог» онлайн - страница 4

— О господи, — пробормотала я, схватила руку мужчины, она была еще теплой. В три прыжка я достигла телефона и набрала 03. — “Скорая”? Скорее, пожалуйста, тут мужчина лежит весь в крови… Старая Мещанская, дом три, квартира тридцать два. Пожалуйста…

— Что с ним случилось? — спросил женский голос без особого интереса.

— Откуда мне знать? — заорала я. — Говорю, он весь в крови.

— Я тоже не знаю, — проворчала женщина и спросила:

— Он живой?

— Рука теплая, — пробормотала я. — Я только вошла… — В то же мгновение я перевела взгляд на лицо мужчины и, не устояв на ногах, медленно сползла по стене на пол. — Только не это, — пробормотала я отчаянно.

— Что вы сказали? — спросила женщина, а я повесила трубку.

"Скорая” прибыла одновременно с милицией. Врач, высокая мощная женщина неопределенного возраста, взглянула на тело, поморщилась и заявила:

— Мертв.

Двое мужчин в милицейской форме ждали у порога.

— Что с ним? — спросил тот, что моложе. Несмотря на трагизм ситуации, вопрос показался мне невероятно глупым. Врач пожала плечами:

— Вскрытие покажет. Думаю, убит ножом или чем-то вроде ножа… ударили дважды, в грудь и в живот… Впрочем, я не патологоанатом. — Она резко развернулась и покинула квартиру, а мужчины прошли вперед, один замер возле трупа, другой подошел ко мне. Я сидела на полу, подтянув колени и уставясь в противоположную стену.

— Рассказывайте, — сказал тот, что стоял над трупом, а второй милиционер, взяв телефонную трубку, принялся куда-то звонить.

— Я пришла несколько минут назад. В квартире ремонт, я живу в Отрадном, а сюда заехала, чтобы проверить, как идет работа. Открыла дверь, а он здесь лежит. Испугалась, позвонила в “Скорую”, потом вам.

— Вас как зовут? — проявил интерес милиционер, оторвавшись от созерцания трупа.

— Алла… Друзина Алла Сергеевна.

— Очень приятно, — хмуро сообщил он. — А меня Иван Петрович, фамилия Соколов. Чем занимаетесь, Алла Сергеевна?

— Вообще-то, я журналист, работаю в местной “Вечерке”. Правда, сейчас у меня отпуск, творческий. Пишу книгу.

— Детектив?

— Нет, Почему детектив? — испугалась я,

— Ну…

Второй милиционер повесил трубку и, повернувшись к товарищу, сообщил:

— Сейчас приедут… Значит, вы вошли, а он здесь лежит. Интересно. Это ваш знакомый? — Данный вопрос был для меня самым трудным, соврать я боялась, а отвечать правду очень не хотелось.

— Мы виделись, то есть я знаю, как его зовут. Но ему совершенно нечего делать в моей квартире.

— Не понял? — удивился милиционер, присаживаясь рядом с трупом, а Иван Петрович кивнул на плащ:

— Это его?

— Наверное, — пожала я плечами. — У меня такого точно не было.

— И никаких догадок, как человек попал в вашу квартиру? — не унимался молодой.

— Никаких. Я даже представить себе не могу…

— Довольно странно, не находите? — хмыкнул он. — Дверь была открыта?

— Нет. Заперта.

— Очень интересно. Выходит, у убитого был ключ? Иначе, как он смог войти?

— Не знаю. Я ему ключей не давала.

Иван Петрович стал проверять карманы плаща, это почему-то показалось мне отвратительным, и я отвернулась.