Читать «Час пик для новобрачных» онлайн - страница 132
Татьяна Викторовна Полякова
— А где он свою машину ставит?
— Гараж во дворе. Восьмой номер.
— Надо бы проверить, там машина или нет.
— Пойдемте посмотрим, — засуетилась женщина, — в гараже окошечко зарешеченное, только надо фонарик найти…
— У меня зажигалка есть.
Они вышли из квартиры, забыв про меня, а я достала тетрадь, открыла ее, думая, что это конспекты, но это был дневник. Первая же фраза произвела на меня впечатление. “Наконец-то она сдохла”, — прочла я, покачала головой и, устроившись за столом, стала читать дальше.
Дневник Костя вел нерегулярно, иногда за несколько месяцев не было написано ни строчки. С марта прошлого года записи стали пространнее и появлялись чаще. “Наконец-то я сделал это (слово “это” взято в кружок). Какое облегчение. Я даже не помню, как добрался домой. Я летал во сне. Утром испугался, а вдруг кто-нибудь меня видел? Хотел вернуться туда, проверить, не оставил ли следов. Но не поехал. Пусть, пусть приходят, мне все равно. Я опять летал…”
— Твою мать, — выругалась я, потому что уже поняла, о чем речь. Торопливо перелистала страницы. Так, прошлое лето. Денис сказал, утонули две девочки, точнее, исчезли. А эта сволочь опять во сне летала. Двадцать первого июня и второго августа. Я отшвырнула дневник, но тут же вновь раскрыла его. “Невероятно, но я встретил человека, который меня понимает. Не помню, как он заговорил со мной. Сначала я испугался. Но у него такие глаза… Он все, все понимает. Я подумал: он даже это сможет понять. Я не одинок. Есть еще кто-то… Договорились встретиться. Я опять летал. И думал, как сказать ему, как объяснить, чтобы он понял, чтобы он выслушал…”
Входная дверь хлопнула, я торопливо спрятала дневник в свою сумку и вышла в прихожую.
— Машины в гараже нет, — сообщил Денис. Женщина выглядела перепуганной.
— Куда же он делся? Господи Иисусе…
— Как он выглядел? — спросила я. — Фотографии в доме есть?
— Конечно. Вон там, в шкафчике, Костина мать фотографии хранила.
В шкафчике лежал альбом, распухший от стареньких фотографий. Обернутые в бумаге два фото на паспорт. Блондин с широким простым лицом подслеповато щурился.
— Какой у него рост?
— Ну… высокий, в отца. И плечи как у родителя, косая сажень, только Костя всегда сутулился, характер-то не тот… — Мы с Денисом переглянулись. — Что ж теперь делать? — испуганно прошептала женщина.
— Фотографию я заберу, — сказал Денис. — Боюсь, соседа вы вряд ли увидите.
Женщина что-то запричитала в ответ, а мы направились к машине.
— Я нашла дневник, — сказала я Денису. — Думаю, дети — его работа. Он чокнутый сукин сын.
— Мне надо в управление, — нахмурился Денис. — Отвезешь меня?
— Подожди. Я хочу прочитать дневник. Этот тип подружился с Глебом. Его имени он не назвал, но я уверена — это Глеб.
Денис был за рулем, а я начала читать дневник вслух с первой страницы. Мой спутник мрачнел все больше, но меня не перебивал.
Приехали ко мне, Денис заварил кофе, а я все читала, испытывая искушение сжечь тетрадь и вместе с тем не в силах от нее оторваться. Последняя запись датировалась субботой, в воскресенье погиб Глеб.