Читать «Тот, кто гуляет по спутникам Юпитера» онлайн - страница 2

— Опишите, что вы видите.

— Пустыню, мистер Кэффи. Господи, до чего же мне осточертела пустыня! Да будет вам известно, тут больше ничего нет. И атмосферы нет. Мы рассчитывали на атмосферу — были кое-какие надежды, но увы… Ни хрена тут нет. Только пыль, куда ни глянь — ровный слой пыли. Это из-за отсутствия воздуха. Я ее пинаю, а она не летит. Ветра-то нет. — Тот, Кто шкрябает по ленте тренажера сандалиями доктора Сколла — подбрасывает несуществующую пыль. — Вы, наверное, догадываетесь — я сейчас не вижу Юпитера. Я на другой стороне Ио, один-одинешенек, кругом только пыль и звезды. И что проку все это описывать?

Тот, Кто снова чешет, на сей раз вокруг иглы капельницы, и журналист боится, что игла выскочит из вены.

— Надоело? — спрашивает журналист.

— Ага. Пожалуй, в следующий раз пойду гулять по травянистой планете. Что скажете? Или по Тихому океану. В смысле, по дну. Его уже закартировали с помощью ультразвука. Загружу в симулятор. Недельки за две управлюсь. А этим дерьмом я по горло сыт. Сказать по правде, уже подумываю, а не укоротить ли шаг? В смысле, не спуститься ли с небес на грешную землю, может, она все-таки стоит того? Понимаете, что я имею в виду? Может, даже идея насчет океана не так уж и хороша? Может, моим поклонникам не удается как следует отождествить свои чувства с моими, когда я брожу по иным мирам, может, вся эта лабуда с Ио маленько их отталкивает? Кто знает. Я не чувствую контакта, мистер Кэффи. Или стоит пройти через Кукурузный Пояс или Солнечный Край? [имеется в виду крайний юг США] Что-нибудь в этом роде… Мимо изредка проносятся машины, водители и пассажиры машут мне руками, жены фермеров собирают для меня корзинки с харчами, потому что знают: скоро я пройду по их земле… Я могу все это ввести в симулятор. Я могу сделать так, что каждый чертов мэр вынесет мне ключи от своего чертова города. От Пайнола до Акрона.

— По-моему, Эдди, это неплохая мысль.

— По-моему, Эдди, это неплохая мысль, — передразнивает Тот, Кто. — Возможно, даже слишком. Может, для начала прогуляться через улицу до аптеки, купить жевательной резинки? Мистер журналист, у вас в кармане жвачки не завалялось? Я рот открою, а вы положите, только и всего. Я вам доверяю. И матери не скажем, ладно? Если услышите, что она идет, дайте знать, я проглочу. Неприятностей не будет, обещаю.

— Нет у меня жвачки, — говорит журналист.

— Нет, так нет.

Тот, Кто невозмутимо шествует. Но теперь что-то не так. Доносится шипение струи, и журналист уверен, что из руки Того, Кто убегает питательный раствор. Но тут он улавливает запах мочи, видит, как темнеют и прилипают к внутренней стороне мертвенно-бледного бедра спортивные трусы Того, Кто.

— В чем дело, Кэффи? Больше нет вопросов?

— Вы обмочились, — говорит журналист.

— А, черт! Ну, коли так, лучше позвать матушку. Окажите услугу, ага?

Но Мать Того уже учуяла непорядок. С сигаретой в зубах она входит в гараж и щурится, высматривая в полутьме сына. Обнаружив мокрое пятно, она сдвигает брови, закрывает глаза и делает глубокую затяжку.

— Вы, наверное, думаете, что статьи из этого не получится, — говорит Тот, Кто. — Во всяком случае, какой бы вам хотелось.