Читать «Варшава» онлайн - страница 90
Владимир Козлов
На краю фонтана – кучка панков. Они что-то громко орут, хватают друг друга за одежду. С ними – две черные овчарки, они плещутся в фонтане.
Рядом на лавках сидят обычные, нормально одетые немцы, пьют пиво, кока-колу, едят мороженое, читают газеты.
Подходит девушка с панковским гребнем, в короткой кожаной юбке и рваных ажурных колготках. В руках – пластиковый стакан, на нем – надпись фломастером по-немецки. Я понимаю только одно слово – «punks».
Нахожу в кармане несколько мелких монеток, бросаю в банку. Девушка улыбается, кивает, идет к дядьке с газетой на следующей лавке.
Оля говорит:
– Они что, тебе нравятся?
– Не то что нравятся, но это – протест какой-то, позиция. Они – как бы против общества.
– Как же они против, если на нем паразитируют? Люди, которые дают им пфенниги, они ведь и есть общество. Или нет?
– В общем, да. А какая, на фиг, разница?
Сквер. На траве сидит веселая компания, все пьют пиво, хохочут. Мы идем по дорожке, пьем «Heineken».
Впереди нас бомж катит ржавый велосипед, обвешанный пластиковыми пакетами. Он останавливается, достает из кармана стакан из «Макдональдса», расстегивает ширинку, подносит к ней стакан.
Оля отворачивается.
Я говорю:
– По-моему, здесь бомжей еще больше, чем у нас…
– Может быть. Но здесь даже и бомжи цивилизованные. Смотри.
Я оборачиваюсь. Бомж подходит к урне, бросает в нее стакан.
Оля говорит:
– У нас бы что, так сделал? Ладно, ну их, этих бомжей… Давай лучше купим вина, набухаемся. Мне завтра в универ, выходные кончились…
***
Утро. Оля собирается в университет – кладет в рюкзак тетради и книги. Я лежу на кровати, пью «Warsteiner», смотрю в потолок.
Оля подходит к зеркалу, начинает красить губы. Я поднимаюсь, бросаю пустую банку в мусорку, подхожу к окну.
Пасмурно, идет дождь. Через дорогу – серые дома, почти такие, как у нас. Толпа людей на остановке садится в зеленый автобус.
Я спрашиваю:
– Может, забьешь на учебу?
– Нет, надо идти.
– Ладно.
– Лучше ты останься еще на пару дней. Куда ты так торопишься – назад в «совок»?
– А что здесь такого особенного? Страна как страна…
– Ты что, не видишь, насколько здесь лучше?
– Вижу. Денег больше.
– Не только денег. Здесь – удобней, уютней как-то. Нет всего этого говна…
– А что есть?
– Да все, что хочешь, все, что угодно.
– Как при коммунизме?
– Можно и так сказать.
Я напеваю:
– Ладно, я пошла. До вечера.
Оля подходит ко мне, я целую ее в щеку. Она надевает ветровку, выходит.
Я иду на кухню, достаю из холодильника банку «Warsteiner», срываю кольцо, делаю глоток.
Гуляю по улице. Дождь почти перестал. Пробегают дети с яркими разноцветными ранцами, быстрым шагом движутся мужики в пиджаках и белых рубашках. Под стеклянным навесом остановки растаман с дрэддами читает книгу. За стеклом кафе, лицом к улице, сидят парень и девушка, в руках – белые фарфоровые чашки.
IV
Тормозит фура с белорусскими номерами.
Я открываю дверь. Водитель – загорелый, в шортах и шлепанцах.
– Извините, вы не подвезете по Польше? Я – студент, путешествую автостопом.
