Читать «Мы рождены в минуты роковые» онлайн - страница 3

«Люди, люди – что же с вами…»

Люди, люди – что же с вами? Поменялись вы местами со зверьём, одев их маски, без приказа, без указки. Трудно жить без револьвера офигенного размера в мире столь материальном, безнадёжно аморальном. Нет ни счастья, ни покоя, и вонючею трухою оказалась жизни фаза, но ведь нет противогаза. Как холопу прокормиться, словно я лесная птица; словно я не звук – а эхо, отблеск, тень былого смеха. Вот, строчу из пулемёта строчками в лицо блокнота, кипячусь, да толку мало. Просто вдруг обидно стало. 2017

Многострадальная страна

Прошло уже как будто двадцать лет как мы вошли в отравленную эру, не потеряв несбыточную веру о том туннеле, где мерцает свет. Но что мы знаем о судьбе планет, — непознанных и разных по размеру? Судьбу свою угадывать грешно, здесь каждый шаг — как повод для волненья, когда за взлётом следуют паденья, а всё уже расписано давно. Я думаю: вокруг черным-черно, а вот внутри — плывут, дрожат виденья. Прошедшее, грядущее — во мне. Смотря в себя бесстрастно, безучастно, я вижу свет отчётливо и ясно, и чей-то взгляд в бездонной глубине, где голос устремляется вовне, - такой понятный, ласковый, но властный: «Моя многострадальная страна, где плачет и бежит безумный Каин, стирая всё — от центра до окраин, так в чём твоя невольная вина, и почему ночь горькая длинна, в которой рыщут с воем волчьи стаи?» Тут голос смолк, не в силах дать ответ, произнести живительное слово. И полетели дни как тени снова, но был далёк сомнительный рассвет. Огня в золе остывшей уже нет, когда душа для счастья не готова. 2020

Не верю

Это не в поле кричит вороньё, там, за оврагом, кружась бестолково. Слёзы стучат громко в сердце моё в дикой стране, где не ценится слово. Я не поведаю, что здесь не так, смачно не буду плевать на иконы, лучше пойду переулком в кабак, чтобы не слышать проклятья и стоны. Жалко себя и растраченных лет, жара души, что растрачен в пустыне. Нет уже Бога, и вечности нет там, где господствует хаос поныне. Я бы навеки забросил стихи, в печке дотла сжёг свой опыт печальный, лишь бы зарделись в потёмках глухих искры, чтоб вспыхнул костёр поминальный. Нету почтенья к портретам вождей, я боль потерь чужакам не доверю. Хочется бури и яростных дней, только в себя уже тоже не верю. Длится кошмарный, безрадостный сон; помню, ведь были паденья и взлёты. Боже, спаси нас от этих времён, дай нам надежды, покоя, - хоть что-то. 2018