Читать «Сначала исчезли пчёлы...» онлайн - страница 8

— Здесь подойдёт, — то ли спрашивает, то ли утверждает Лиза и сворачивает в тёмный проулок.

— Что «подойдёт»? — недоумённо шагаю вслед.

Женщина останавливается, углубившись во тьму переулка всего на какой-то десяток метров, оборачивается, медленно опускает на влажную от мороси землю свою белую тряпичную сумку. Лиза распахивает кардиган и начинает расстегивать пуговицы своей блузки, плотно сидящей на худощавом теле.

— Что вы… Что ты делаешь? — сдавленно выползает из моей глотки, когда её грудь, уже практически показывает свои навершия.

— Я ведь должна тебя отблагодарить? Разве не так? — сухо спрашивает она, не отрываясь от дела.

— Лиза, хватит.

— Да ладно тебе. Ты ведь не просто так такой щедренький, правда? — зло и, кажется, даже надменно усмехается, совсем потерявшая своё очарование скромности, молодая женщина.

— Кривда, — бурчу себе под нос и быстрым шагом покидаю тёмный грязный проулок.

* * *

В этот день, впрочем, как и в практически любой другой, мы с моим школьным товарищем Сергеем, который волею судьбы, с некоторого времени, является ещё и моим непосредственным начальником, сидим во второсортном баре. В сей раз в «Грустном клоуне». Здесь привычно до подкатывающего к горлу кома, до тех пор пока его не пропихивает внутрь приличное количество пойла. За столиками и у стойки полно разношёрстного люда, стоит гам и вонь от вспревших за долгий рабочий день тел. Серёга, как всегда, пришёл в бар уже под градусом и сейчас пьёт, лишь для того, чтобы поддерживать своё состояние. Я же пока только стремлюсь догнать своего товарища.

— Знаешь, как меня достало это блядство? — жалуется Сергей. — Эти ремонтники — недоучки долбанные, уже третий день мою тачку держат. Детали к ним не пришли, видите ли! Бездельники! — хлопает он ладонью по липкому столу. — На хрен тогда было обещать, что за день отремонтируют? Я прав, Игорёк?

— Ты знаешь, мне сегодня потрахаться предлагали, — игнорирую его пьяный вопрос. — Потрахаться, понимаешь? За две полукилограммовые пачки каши.

— Ну и? — булькает он себе под нос.

— Что «и», Серый? За кашу! Это же полный пиз…, — машу рукой, так и не закончив фразу.

— Так — ты согласился?

— Ты чего, больной? — искренне удивляюсь его «святой простоте» в таких шепетильных вопросах..

— А чего? Дают — дери. Бьют — беги.

— Дебил ты, Серый.

— Это не я дебил, — назидательно поднимает указательный палец начальник и делает им круговое движение, — это мир дебильный. Голод — не тётка. И не дядька! — хохотнул Сергей, но тут же помрачнел, погрузившись в пьяную тоску, которая у него, впрочем, быстро проходит. — Голод он… — задумался шеф, ища взглядом подсказку, где-то на потолке.

— Мразь он! — опережаю я его с искомым определением. — И мы тоже мразями становимся.

— Ну, — разводит руками мой хмельной руководитель, — тогда — «за мразей»! — поднимает очередную рюмку и делает характерный игривый жест бровью, призывая меня последовать его примеру.

И я следую, тем самым убивая ещё чуток своих измученных нейронов и слегка приближая себя к тому идеалу современного человека, за который мы поднимает сей прекрасный, по нынешним меркам, тост.