Читать «Сначала исчезли пчёлы...» онлайн - страница 11

— Джек? — как бы невзначай интересуюсь утраченной маркировкой напитка.

— Он, родимый, — не без гордости признаётся начальник.

— У меня отец его очень любил, когда такое пойло ещё можно было легально купить.

— Я отолью ему, грамм сто. Отвезёшь?

— Шутишь? Конечно!

— Батя у тебя — классный мужик. Надо будет как-нибудь с тобой к нему съездить…

— Да, мне бы самому, как-нибудь, хотя бы…

К своему стыду, отца я навещаю редко. Даже слишком редко, несмотря на то, что живём мы в одном городе, хоть и на разных его концах. Он на Юго-Западном, я на Восточном. Живёт он один, с матерью уже давно в разводе. Да и к тому же она, уже как пять лет, уехала из страны наслаждаться доступными радостями почтенного возраста в спокойном, по крайней мере, в сравнении с Россией, малюсеньком Люксенбурге. А потому, находясь, как правило, в одиночестве, отец, конечно, скучал. Я это знаю. Он знает, что я знаю. Но всё равно, даже, несмотря на мои угрызения совести, видимся мы нечасто.

Справедливости ради, стоит заметить, что и он как-то особо не горит желанием ездить ко мне в гости. И дело тут, как мне кажется, лишь в банальной лени, а никак не в состоянии здоровья, поскольку в свои 59 мой отец может дать фору многим сорокалетним. Наверное, всё оттого, что много лет назад он практически бросил пить, а вскоре ещё и курить, потихоньку занялся спортом, так, не достижений ради, а здоровья для. И надо сказать, что резкие смены ориентиров пошли ему на пользу. Особенно это стало видно со временем, когда его ровесники превратились в оплывших, либо напротив, исхудавших от пьянства стариков. Мой отец выглядел и выглядит до сих пор, весьма презентабельно и, несмотря на уже почтенный возраст, по-прежнему пользуется определённым вниманием у прекрасного пола. А потому, общих тем для посиделок у нас остаётся не так много.

— Ну, как соберёшься — не забудь! — Сергей вырывает меня из внезапно нахлынувших раздумий. — Попозже зайди — я тебе чекушку выдам.

— Да хрен с ней с чекушкой! — возмущаюсь я спокойствию и отрешённости начальника от моей насущной проблемы. — Делать то чего, подскажи, а?!

— Ну, смотри… — поудобнее гнездится он в кресле, — ты почту не проверял ещё?

— Нет.

— Славно, — обрадовался начальник, — потому, что тебе уже должен был прийти виртуальный бланк из департамента трудоустройства.

— Что за бланк?

— Счастливый человек! — театрально возносит он руки к небу. — Не знает, что приходит из департамента когда «косяка упоришь»! Тебе чего, и вправду, бланков объяснительной никогда не приходило?

О ответ лишь отрицательно мотаю головой.

— Деревня… — хихикает Масловский. — Короче — как только ты откроешь почту, то в течении часа должен будешь заполнить объяснительную и отправить в дисциплинарную комиссию департамента, ну, собственно, по обратному адресу.

— И всего то? — удивляюсь я и даже успеваю обрадоваться, но потом всё же возвращаюсь к реальности. — Но, они же всё проверяют? Так ведь?

— Угу, — чуть задумчиво мычит шеф.

— Сбрехать не выйдет?

— Угу, — снова мычит.

— Чего «угу»? Чего ты мычишь как трижды переклонированная корова?