Читать «Черновой вариант» онлайн - страница 24

Она посмотрела из-за своей перегородки и сразу все поняла.

— Где твои родители?

— Мама в Ленинграде.

— А что ты здесь делаешь один?

Я сразу понял, что про путешествие нельзя говорить ни слова. Будто кто подтолкнул меня, научил.

— К папе приехал.

— Ну и отправляйся к папе.

— Мне туда нельзя. У него новая жена. И мама не знает, что я здесь. Она думает, я к товарищу на дачу поехал, на воскресенье.

Комендантша заинтересовалась, даже взволновалась. Я попал в точку.

— А давно они разошлись? — сочувственно спросила она.

— Год уже.

— Ах ты бедолага! Как же ты повидаешься с ним?

— Я его подкараулю, я дежурить у дома буду.

— А ты прямо к нему иди. Не съест же тебя его жена?

— Нет, не могу.

— Ну селись. Тебе одну ночь? Две? Давай два рубля. И чтобы все было в порядке. Завтра утром сама проверю.

Я посмотрел, где моя койка, и пошел в город.

Солнце, приветливо встретившее меня, пропало. День снова серый, и дождит.

Без всякого энтузиазма завернул в кремль и попал в картинную галерею.

Смеркалось, а в залах света еще не зажгли. Там было и так светло — от картин. Хорошо все-таки: за окном дождь, а перед тобой радужный мир красок.

Я влюбился в одну картину и не отходил от нее. Ромашки и маки в траве, а трава так сочна, что кажется — испачкает зеленью одежду. Я сел перед картиной на диванчик и сидел. Будто бы сидел. На самом же деле упал навзничь в эту траву, цветы и кричал:

«Тонина! Тони-на!!»

Вот и дождь перестал. Я пошел в Софийский собор.

Что-то там реставрировали. Посреди собора выстроились леса. Я поднялся на хоры и открыл путеводитель. По стенам огромные фигуры святых. У них песочно-серые, будто из пакли, волосы.

Анфилада бывшей церковной библиотеки. Побродил, поглазел — ничего интересного. Шаркающая старуха смотрительница кого-то позвала. Сам не знаю зачем, я спрятался за колонну. Потом все утихло. Я снова вышел на хоры и принялся рассматривать росписи.

Длинные ниспадающие одежды. Мученические укоризненные глаза. Кукольные волосы. Святая Наталья, святая Агриппина, святая Александра…

На хорах никого. Походил, опять заглянул в библиотеку — никого. Пробежал анфиладу до конца — пустые беленые стены. Обратно по половику, который впитывает звук шагов. Никого. Хромая смотрительница исчезла. Кругом ни души.

Еще раз на хоры. У дверей пустой холодный стул.

Вниз, по каменной лестнице. Железная запертая дверь.

Наверно, не та дверь.

Еще ниже. Железная запертая дверь с табличкой «Реставрационные мастерские». Дальше хода нет.

Выше. Железная запертая дверь. Наверно, не та лестница.

Наверх. Темная лестница никогда не кончится. Прочесал пустые хоры, библиотеку, и ковер снова съел шаги. Вот еще одна лестница. Кажется, по этой я сюда и поднимался.

С надеждой бегу вниз. Решетка. Подергал замок — и обратно. Сверху виднее, что делается кругом.

Совсем затравленный, походил по хорам.

— Кто-нибудь есть?

Молчание.

— Есть здесь кто-нибудь?

Голос начинает предательски дрожать. Откровенно кричать стесняюсь.

— Эй?!

Сажусь на стул у стены. Холодно. Сверху смотрит бог, Спаситель. Меня он не спасает. Закрыл дверь в библиотеку, а то кажется, оттуда высунется какая-нибудь жуткая покойницкая рука и схватит. Снова, не вставая, подал голос: