Читать «Последний Прометей» онлайн - страница 8

Она замерла. Рассказывала, как переживала, что людей погубила, а теперь еще и я…

— Или давай — я сам? Ну сколько можно со мной, чудовищем, мучаться…

— Дурак ты, Маасима-сан! Я сто раз могла тебя отключить!

И правда… Как-то я об этом не подумал.

Вскочила. Наклонилась, провела рукой вдоль пут, и они свалились. Я боялся пошевелиться. Отчасти, чтобы её не напугать, отчасти потому, что боялся, как бы не развалиться на кусочки…

Постояла еще минутку, глядя сверху вниз. Ботинки у неё белые, как у Гагарина, от его космического скафандра…

Я Молчал. Ждал, может еще чего скажет, но — нет. Ушла. Фонарик оставила.

* * *

…Подключившись к Сети я узнал, что у синтетов вместо мозга — то есть, серого и белого вещества — квантовая матрица. Тело — биооболочка, печатается на клеточном принтере, том самом, что выдает эрзац-кофе с эрзац-булочками.

Удивительно, но раньше я не замечал, что помолодел. Потратил несколько часов, разглядывая себя и так, и эдак, щипая, дергая за волосы. Порезал ладонь — ранка затянулась минут за двадцать. Когда Панда меня ударила, слышал отчетливый хруст сломанной челюсти. Но когда пришел в себя — даже не вспомнил…

Выглядел лет на двадцать, но такие, где не пришлось голодать в детстве. И два ранения: в плечо и бедро, еще с войны… Не осталось и следа.

Не было и шрама на ладони — лет в семь напоролся рукой на гвоздь. Ожога на сгибе локтя — тоже в детстве, сестра Верка, малышка совсем, опрокинула на меня утюг…

А так — вроде бы я. Панда сказала — точная копия. Ничем неотличимая от оригинала. Даже пообвыкнувшись в Сети и кое-что почитав, я не представляю, как такое возможно — оживить мертвеца. Точнее не оживить, а сделать копию…

Она — ДНК-хакер. Тасуя, как карты в колоде, гены, она вырастила мне тело, наделила его сознанием и разумом.

Я — гомункулус, искусственное существо, человек «из пробирки»…

Самое смешное, я ни капельки не ощущал в себе этой «искусственности». Я испытывал голод, отправлял естественные надобности, чувствовал влечение к женщине…

Пролежав восемьдесят пять лет замороженным тюленем, и проблуждав месяц по темным, затхлым коридорам базы и собственного разума, я наконец начал осознавать окружающее.

В тесной, едва обогреваемой комнатке, мы с Пандой создавали общую историю. Хоровод люминофоров на куртке, небрежно брошенной на ящик, служивший стулом, отражается в её линзах, закрывающих глаза. Прикасаясь к её лицу, я научился не трогать их, чтобы не оставлять пятен… Её тонкие, но сильные пальцы с короткими ноготками впиваются мне в спину… Её волосы щекочут мою кожу…

Своей открытой непосредственностью она была так непохожа на тех женщин, что я помнил из прошлой жизни. Почти богиня — ведь это она меня воскресила, и в то же время очень настоящая, Панда пробудила во мне желание узнать, каков он — этот новый мир, в котором она живет…

По нескольку часов кряду я проводил, «залипая» в Сети. Изучал всё подряд: новую историю, новую геополитику, достижения науки…

Расспрашивал Панду о её «революционной» деятельности. Кто такие эти самые Анонимы, чего хотят…

Иногда задумывался и о себе — обломок прошлого, что у меня есть? Подозревал, что наше тихое существование скоро закончится. Деятельность Анонимов не располагала к спокойной жизни. На них охотились — в основном корпорации, за голову каждого бунтовщика назначена немалая награда. За голову Панды в том числе.