Читать «1000 и 1 ночь без секса. Черная книга. Чем занималась я, пока вы занимались сексом» онлайн - страница 103

Бабы, прекратите следить за своими бывшими и радоваться, если они вдруг выглядят плохо. Мы все не Джей Ло и с возрастом выглядим хуже. Живите своей жизнью.

До недавнего времени я тоже думала, что нет ничего хуже, чем увидеть бывшего с другой женщиной в хорошем настроении, красивого и подтянутого. Это очень больно — осознавать, что ему с другой лучше, чем с тобой. Это означало бы, что проблема была именно во МНЕ. А потом я встретила Дениса. Да, того самого Дениса, который красив, как Аполлон (по крайней мере, когда мне было 18 лет, он таким и был).

Прошло уже больше 20 лет. Но поскольку я не слежу за бывшими, все мои бывшие парни сохранены в моих воспоминаниях именно в том виде, в котором они были на момент нашего расставания. Да, они все находятся в этом воображаемом музее под названием «Бывшие Красновой». Иногда в периоды сплина и грусти я захожу в этот музей, рассматриваю их, общаюсь с ними, а потом выхожу и запираю этот странный музей на ключ. Денис в том музее — это молодой 25-летний мужчина с русыми волнистыми волосами до плеч, хитро прищуренными голубыми глазами и железным прессом.

А летом прошлого года я опять встретила Дениса. Я отошла от «Роспечати», и меня распирало от гордости: моя фотография в белоснежном белье украшала обложку популярного мужского журнала. Это было так же волнительно, как в 25 лет защитить диссертацию. «Сделать то, чего другие от тебя не ожидают, — это волнительно», — улыбаясь во все свои 28 оставшихся зубов, думала я.

«Наташа?» — мои мысли прервал какой-то лысоватый пухлощекий мужик. От мужика пахло пивом и потом. Я внутренне съежилась: «Вот такие у меня фанаты… Жесть. За автографом, наверное, подошел». И я, набросив на себя высокомерное выражение лица Бейонсе, начала шарить по своей сумке в поисках фломастера.

«Наташ, это я, Денис. Помнишь, мы с тобой мутили?» — радостно вымолвил лысый мужик. «Какой Денис? У меня не было никаких Дени… ДЕНИС?!» — я вспомнила, как мы с ним мутили, и меня начало реально мутить. Я перестала шарить по сумке в поисках фломастера и начала шарить по своему воспоминанию в поисках образа моего Дениса. Образ моего Дениса бесследно исчез. А на его месте в музее воспоминаний теперь красовался этот позитивный подбуханный Шрек.

«Может, на выходных на шашлычки? Свою подругу Олеську бери, потусим, как в былые времена», — продолжал Денис.

«Ага… Ага… Потусим… На созвоне. Мне надо бежать уже», — зачем-то оправдывалась я, отступая.

«У меня нет твоего номера», — вдогонку крикнул Денис.

«Я сама позвоню», — махнула рукой я и скрылась за «Роспечатью».

«У меня новый номер», — услышала я напоследок. Восемь — девятьсот, что-то там еще, какие-то цифры, я не запомнила. Потому что меньше всего мне хотелось еще раз в жизни увидеть реального Дениса. Почему-то было очень грустно весь остаток дня. А к вечеру навалилось какое-то отчаяние и тщетность бытия. В тот вечер я искала аккаунты своих бывших, смотрела, какими они стали, и плакала. Это как увидеть старого Питера Пена. Или старого Капитана Америку. Так не должно быть. Супергерои должны оставаться всегда молодыми.