Читать «Каменный лес» онлайн - страница 11
Олег Васильевич Слободчиков
— Причаливай! — кричали и палили из ружей в воздух. Не понимая, в чем дело, я опасливо подгреб ближе. Двое подвыпивших сельчан, не раздеваясь, забрели в воду, подхватили мой плот и потянули на мель.
— Вроде он, — зашумели. — А усы где? Усы сбрил! Хитер, турист!
— Что я говорил?! — хохотал веселый старый мужик и азартно шлепал мозолистой ладонью комаров на блестящей лысине. — Не может того быть, чтобы река не помогла своему старому плотогону… Сегодня течение повернуло вспять, потому как день особый… От реки не убежишь.
Кто-то шутя завернул мне руки за спину, кто-то подхватил мою сумку. Мужики вытащили плот на берег.
— Вроде не он, — смущенно возразили несколько голосов, разглядывая меня в упор. — Не бывает так, чтобы уплыл вниз, а появился сверху.
— В такой день все бывает! — шумел лысый, размахивая ружьем. — Ты от кого убегал? — ткнул меня в грудь скрюченным желтым пальцем.
— Наверно, от себя, — солгал я, окруженный любопытной толпой.
— Куда плывешь?
— В Каменный лес и спрашивать нечего, — закричали, ухмыляясь, мужики.
Лысый поднял вверх палец, призывая к тишине, мотнул блестевшей, слегка облепленной комарьем, головой:
— Нет! Ко мне он плывет, хотя и опоздал на свадьбу, к внучке! А то, что вчера сбежал, что так и не спел про Каменный лес, мы не в обиде: я старый плотогон, пятьдесят лет в дружбе с рекой, и я поклялся своей лысиной, что она вернет тебя.
— Вы меня женить собираетесь? — удивленно озираясь, спросил я.
— Же-нить?! Опоздал, паря! Пой теперь…
Я вошел в дом, щурясь после яркого света, увидел невесту-и скобленый пол избы качнулся под ногами: мне на миг показалось, что это та самая незнакомка.
Действительно опоздал!
Невеста, уже без фаты и без белого платья, с распущенными по плечам волосами, непринужденно сидела в углу рядом с широкоплечим женихом. Она обернулась ко мне, и я засомневался, та ли?
— Песню! — кричали гости, — «Каменный лес».
Кто-то протягивал мне гитару.
— Что вы привязались к человеку, может, он и играть-то не умеет. Ведь это не Игорь, — вступилась за меня невеста.
Ее лысый дед мотал головой, и пьяные слезы, крупные как горох, чистые как роса, катились по его бороде в тарелку с квашеной капустой.
— Язви их, туристов… Я, старый плотогон, Семен Караваев из Караваевки, пятьдесят лет бок о бок с рекой… Любимую внучку замуж, лю-би-му-ю!
— Нет уж, сват, — злорадно подмигнул ему краснощекий мужик. — Скорей на твоей лысине появятся кудри, чем река потечет вспять.
Я подсел к плачущему деду.
— Вообще-то я тоже Игорь!
— Федот, да не тот! И петь, поди, не умеешь?!
— Не умею!
— Я вчерашнему-то говорю: по роже вижу, что в Каменный лес плывешь, так спой! А он проблеял про каку-то «Шхельду». — Дед стряхнул слезы с бороды. — И на сеновал… Утром хватились — след простыл.
В сумерках устало смеялась гармоника. На улице палили из ружей, и деревенский милиционер грозил кулаком в полутьму. Я залез на сеновал, растянулся на прошлогоднем шершавом сене, пахнущем пылью и зноем, мгновенно уснул и всю ночь, во сне, обходил ревущие пороги. И все казалось мне, что это место уже точно не пройти, но опять плот удачно проносило среди камней и прижимов. Проснулся я с рассветом. В избе уже слышались хриплый хохот и громкий кашель.