Читать «Мастерская дьявола» онлайн - страница 45

— Мы идем к Марку Исааковичу Кагану, — объявляет Марушка.

Мне-то что до этого, думаю я про себя, мне все равно. А вышагивать рядом с ней по огромному чужому городу мне нравится.

— Марушка!

— Что?

— Мне так хорошо!

— Хочешь еще? — она нашаривает в сумке таблетки, и мы оба берем по одной. — Дорога была долгая, — говорит Марушка.

— А куда идем-то?

— В Музей.

— Здорово! Музей — это то, что надо!

— Не ори. Здесь никто не кричит.

— Извини.

Я рад, что она ведет меня. Не так, как в аэропорту — по коридорам в наручниках. Сейчас она ведет меня лишь плавным покачиванием своих бедер. Я шагаю рядом. Это настоящее наслаждение! Я поскальзываюсь, чуть ли не шлепаюсь на землю.

Ну да, местами тут на тротуаре попадаются куски льда. Но, если не считать этого льда и комьев грязи со снегом, все эти длиннющие улицы, по которым мы идем, чистые. Не то что в Праге, не говоря уже о разбитом Терезине.

Мы сворачиваем с проспекта Героев, Марушка объясняет, как называется каждая очередная улица, но у меня это сразу же вылетает из головы, они здесь все одинаковые: проезжая часть, широкие тротуары, огромные дома, наверху то тут, то там кумачовые транспаранты. Перед первым из них я замедляю шаг, вспоминая Терезин: похожий я видел там незадолго до своей отсидки.

На некоторых транспарантах были желтые звезды, кое-где мелькали красные флаги. Эти яркие пятна несколько оживляли серые улицы.

Гуляки не фланируют тут толпами по проспектам, на фоне грандиозных построек пешеходы кажутся совсем маленькими. Я вспоминаю причудливо извивающиеся пражские улицы, здесь же все просматривается далеко вперед, прохожих можно по пальцам пересчитать. Мы идем мимо очередного монументального дворца — матовая желтизна здания теряется в вышине, в снежных хлопьях.

— Марушка, подожди!

Я задираю голову: раньше мне ничего подобного видеть не доводилось.

— Тебе здесь нравится? — спрашивает Марушка, останавливаясь.

— Да!

— А видел бы ты Дворец телевидения на Коммунистической улице! Или Дворец сухопутных войск, то-то бы впечатлился!

— А это что?

У меня деревенеет затылок.

— Это? Дворец Центрального комитета партии. Но ты не думай, Дворец КГБ нисколько ему не уступает!

На углу улицы собралась толпа. Парни в куртках с капюшонами, как у меня, на некоторых — смешные ушанки или огромные меховые шапки. Такие я точно не стал бы носить. Толпа рассыпается, движется по обеим сторонам улицы. Марушка останавливается.

Слышатся крики, хлопки — это петарды. На обледеневшем тротуаре мы не одиноки. Уже подоспели и другие прохожие, смотрят, как и мы, на толпу. Некоторые заметно нервничают. Пожилая женщина в цветастом платке и с сумками в обеих руках подходит к Марушке, ставит сумки наземь и почтительно говорит ей что-то. Марушка кивает, показывает на толпу, после чего женщина подхватывает свои сумки и проворно семенит в ту сторону.

— Что ей было надо?

— Спрашивала, можно ли пройти.

— Решила, что ты из полиции, да?

И тут я слышу голос из мегафона, который предлагает немедленно разойтись, это-то я разбираю.

Они бегут нам навстречу, как видно, прорвавшись сквозь толпу, молодцы со щитами и дубинками, один из них, поравнявшись с женщиной, которую Марушка отправила в эту толчею, легонько взмахивает рукой — и та, теряя сумки, растягивается на льду.