Читать «Скила и Товифа» онлайн - страница 7

* * *

— Док, что случилось? У вас болит зуб? Вы уже полчаса на меня не ругаетесь!

— В этой полупустой черепушке, как выяснилось, всё же завалялось несколько грамм серого вещества! Поздравляю, юноша! Ваш прогноз блестяще подтвердился!

— Нашли носитель? Выделили субгенные частицы?

— Нашли? Выделили? Находят археологи, а выделяют надпочечники. А мы с вами — открыли!

— Где ж эти частицы? Выкладывайте.

— А вот они, видите?

— Что это?

— Генограмма.

— Ага. Понял. Фотокарточка с документов ваших приятелей генов, стало быть.

— Сами вы фотокарточка! Это две генограммы одного и того же гена.

— Ну и что?

— Они различаются!

— Чем? Я не вижу.

— И я не вижу, но анализ показал, что они различаются весьма кардинально.

— И о чем же это говорит?

— О том, что генный набор — это ещё не всё. Как вы там говорили — не важно, какой марки «мерседес», а важно, кто сидит у него за рулем, так кажется?

— Я говорил про «студебеккер».

— Это ещё что за авто?

— Эх, не читали вы «12 стульев»…

— А вы уже и стулья читаете? Вот что значит, батенька, работа по ночам!

— Да при чем тут! Короче, когда начнем считывать программу?

— Экий вы резвый! Нам ещё только удалось нащупать нить, а вы уж клубок мотать.

— Хорошее дело отлагательства не терпит.

— Но ведь завтра — воскресенье. А послезавтра понедельник, и мы работаем на вашу программу?

— Док, не будьте формалистом! Воскресенье, понедельник! Кому это нужно! Скоро начнем программировать ген человека! Вы понимаете, что с этим можно делать?

— Думается, что получше вашего. Можно будет излечивать наследственные заболевания.

— Заболевания. Шалишь! Тут шире мыслить надо! Тут ключ к регенерации недостающих органов, тут бессмертием попахивает! Хотя и заболевания тоже, конечно, лечить будем.

— Бессмертие, батенька, это вы замахнулись, брат Жан!

— А что стесняться, брат Хаим?

— Я такой цели не ставлю. Мне бы дочку вылечить.

— Да, док, она у тебя заслуживает счастья. За это стоит и с природой повоевать, и с самим сатаной.

— Спасибо, Жан.

* * *

— Проклятье! Я — осёл! Хуже! Я — олух царя небесного! И — ничтожество!

— О чем убиваешься, док?

— Столько наработок! Вся база данных, все генограммы — всё, что было в моем компьютере — всё пропало!

— Да что случилось?

— Вирус! Оказывается, в моем компьютере был вирус. Ума не приложу, откуда он взялся! Я ведь даже не открываю с него почту. Никаких новых файлов, кроме генограмм.

— А генограммы откуда?

— С рабочего оборудования, разумеется.

— А на него никакие файлы не поступали?

— О, боже! Какой же я болван!

— Не переживай, док. Вылечим.

— Что значит — вылечим? Ведь исчезли все файлы!

— Попробуем. Мои антитела уже готовы. Вот на твоем компе и опробуем.

— Ты полагаешь, что это поможет?

— Терять нам с тобой, док, нечего…

* * *

— Папа, я боюсь.

— Не бойся. Ты — красавица.

— Я боюсь. Я ненавижу зеркала. Я помню, как я испугалась в семь лет.

— Ты была больна, теперь ты полностью здорова. Не веришь мне, спроси у Жан.

— Жан?

— Ты прекрасна, девочка моя, и я намерен сделать тебе предложение, если Док не возражает.