Читать «Твоё имя.» онлайн - страница 12

Что такое?

Протягиваю руку ещё дальше. Как же надоела эта звонилка. Куда ж я её засунула?

— Ай!

Бабах! Шмякаюсь спиной на пол с кровати. Больно, ч-чёрт... Стоп-стоп... С кровати??

Наконец просыпаюсь и сажусь на полу.

Что за ерунда?

Совершенно незнакомая квартира...

...в которой я нахожусь.

Где же я вчера заснула?

— Где?! — бормочу я. И тут же чувствую странную тяжесть в горле. Машинально подношу руку. Трогаю одеревеневшее горло пальцами. — А?

Голос опять выходит какой-то низкий. Опускаю голову и осматриваю себя...

Нету.

Чужая футболка спускается до самого пупка. А их — нет. Эй!! Где мои сиськи?!?

Зато ниже пояса, между ног, что-то есть. Что-то никак не менее поразительное, чем отсутствие сисек.

Это... что?!

Очень медленно и осторожно тянусь туда рукой. Кажется, вся моя кожа и кровь сейчас притягиваются к одной-единственной точке.

Вот, значит, как... Ну что ж. Хоть какая-то компенсация...

Рука наконец дотягивается...

Я чуть не теряю сознание.

Кто такой этот парень?

Я стою перед зеркалом в неизвестной мне ванной и таращусь на совершенно незнакомое мне лицо.

Шевелюра с чёлкой до самых бровей, небрежность и аккуратность в причёске перемешаны в пропорции примерно шесть к четырём. Брови жёсткие и упрямые, однако в крупных глазах, пожалуй, всё-таки больше доброты. Сухие поджатые губы, крепкая шея. Худые красивые скулы, на одной почему-то большой кусок лейкопластыря. Когда я пытаюсь отодрать его, кожу пронзает резкая боль.

Но даже от боли проснуться до конца не удаётся. В горле пересохло так, что не сглотнуть. Я открываю кран, набираю в ладони воду и пью. Вода какая-то тёплая и с привкусом хлорки, точно в плавательном бассейне.

— Таки! Ты встал? — раздаётся вдруг мужской голос откуда-то издалека.

Таки?

— Сегодня твоя очередь готовить, так или нет? А ты проспал!

С замиранием сердца заглядываю в гостиную. За столом — какой-то мужчина в деловом костюме. Поднимает на меня недовольный взгляд и снова опускает его в миску с рисом.

— Про... шу прощения! — отвечаю я машинально.

— Я уже ухожу. Завари себе мисо и выпей.

— Ага, ладно!

— И бегом в школу, даже если уже опоздал!

Сказав это, мужчина быстро складывает тарелки одну в другую, отправляет в маленькую раковину в углу, проходит мимо остолбеневшей меня в прихожую, хватает портфель, открывает дверь квартиры, выходит и закрывает дверь за собой. Внезапный, точно крик коршуна в небесах.

— Ничего себе сон... — говорю я, проверяя, как звучит мой голос. И, войдя в гостиную, осматриваюсь повнимательней.

Все стены вокруг увешаны фотографиями или чертежами мостов, зданий и прочих архитектурных объектов. Весь пол усеян журналами, бумажными пакетами и картонными коробками, как в приюте для стариков. В сравнении с домом Миямидзу, где всегда идеальный порядок (благодаря Бабуле, надо признать), это жилище выглядит так, будто накануне здесь случилось землетрясение. Тесновато — похоже, это квартира в элитной многоэтажке. Не знаю, откуда этот сон взялся, но мне даже забавно, какой он реалистичный. Всё-таки у меня жутко богатое воображение. Наверное, в будущем мне стоило бы заняться искусством...