Читать «Поэтесса в жанре ню и другие рассказы» онлайн - страница 2
Ян Стыдобка
«Какие-то сложные ассоциативные пути, – продолжала Вероника. – Видимо, такое соображение: если ты понял этих девушек и снял деликатно и бережно, тебе можно доверять. А может, я такая же…»
«В смысле?» – спросил он.
«Конечно, не с физической стороны, с другой. Стала бы иначе портить бумагу?»
«Бумагу?»
«Да, я пишу на бумаге ручкой, иногда сразу, иногда по тысяче раз перечёркиваю…»
Они договорились на ближайшую субботу. Стоял декабрь, встречаться надо было в студии.
«Я оплачу два часа аренды зала, – написала Вероника. – Или одного достаточно?»
«Лучше два. А я добавлю от себя ещё два».
«????? Не много???»
«В самый раз. Иван Артемьев, слышала о таком? Большой авторитет в фото-мире. Он говорит, вообще не имеет смысла меньше пяти часов».
«Не слышала, но ему, наверное, платят по времени?)))»
«Не без этого. Но время там летит. За час только успеешь моргнуть, за два более-менее освоишься, привыкнешь. Останется два на всё про всё».
«Хорошо, доверюсь авторитетам!» – согласилась Вероника.
2
Как он ни сдерживал себя, напоминая, что тротуар обледенел, за спиной аппаратура, что дорога от «Балтийской» занимает не больше двенадцати минут, а в запасе добрых пятьдесят, всё равно то и дело переходил на рысь, лавируя между попутными и встречными пешеходами. Бледное солнце висело над крышами. Ряды автомобилей послушно замирали на светофорах, только что не вставая на цыпочки. Пар вылетал из ноздрей, на миг туманя картину, и таял на колючем ветру. Цель всё ближе, ближе…
Одна из старейших в городе фотостудий занимала верхний угол бывшего промышленного здания на Обводном, краснокирпичного, громоздкого, особенно сумрачного в ясные дни, когда щербатые стены вразброс усеяны пятнами теней.
Внутри этого чудища, вероятно, многое с позапрошлого века изменилось, но только не лестница. О том, какая раньше здесь была жизнь, рассказывали почти скруглённые, истёртые тысячами ног ступени. Пролёты гулкие: идёшь наверх, встретил знакомого, поздоровались, и эхо полетело от стены к стене, к высокому потолку, к пыльным окнам, раскололось и будто впрямь зазвучало отголоском когда-то громыхавших отовсюду ткацких станков.
Теперь станков не было, за них отдувались швейные машинки на первом этаже, где работало ателье. А кроме него – столовая, так что всякий, поднимаясь мимо, мог ощутить запах гречневой каши и котлет. На втором этаже, где находился алкогольный склад, пахло винной пробкой, на третьем… Видимо, фотографией.
Взойдя на третий этаж, Олег позвонил Веронике.
– Буду через десять минут, – ответил голос, как будто уже родной – столько думал о ней за неделю.
– Отлично, жду.
Постучался в комнату администраторов.
– Здрасте. Чёрный зал с пятнадцати до девятнадцати, – представился с порога.
– Да что ты говоришь! – отозвалась сидящая за компьютером Таня, блондиночка в джинсах и синей футболке с бейджем. – Заходи, раз так.
