Читать «Рыцари дорог: в погоне за умирающей мечтой» онлайн - страница 81

Найджел усмехнулся и продолжал:

– Она входит вся такая «дыша духами и туманами», с аккуратно завитыми кудряшками на длиннющих волосах (когда только успела?) и пунцовым румянцем на бархатных щёчках – ну прям мечта мальчика-романтика! Слегка смущаясь и робея, но стараясь не показать этого. Я тоже немного прифигевший от такой неожиданности, но держусь, старательно напускаю на себя невозмутимый вид.

На ней коротенькая черная юбка и белая блузочка в обтяжку, под которой, как мне показалось, ничего нет. Чтобы не пялиться слишком уж откровенно, я поскорее ухожу в комнату.

Там темно, мне почему-то не хочется зажигать свет, и лишь мерцающий экран ноутбука немного разгоняет ночной мрак.

Шаги за спиной… Аромат её духов…

– Что празднуем? – она кивает на шампанское у меня на столе.

– Да просто водка закончилась…, – бурчу я в ответ.

У неё какое-то игриво-весёлое настроение, и мы с ней категорически не совпадаем. Она всячески старается меня растормошить и втянуть в свою атмосферу беззаботности, я в ответ бурчу и всё больше мрачнею. Мы обмениваемся какими-то дежурными фразами, в которых каждый скрывает свою неловкость… Кажется, мы оба разучились общаться друг с другом за эти годы и не знаем теперь, как себя вести.

Она подходит сзади, тянется за шампанским прямо через меня, не преминув потереться о мою спину и плечо своей упругой грудью. Мда, кажется, насчет блузки моя догадка была верна. Наливает два бокала. Вместо стула усаживается на краешек стола прямо передо мной, кокетливо свесив ножку. Мы чокаемся и выпиваем. Я – до дна, а она – чуть пригубив, и продолжая поглядывать на меня своими милыми глазёнками из-под кокетливо хлопающих ресничек. В моём ответном взгляде читается недоумение – что все это значит??? Но она не торопится отвечать и что-то прояснять. Молчу и я, выжидательно поглядывая на неё. Мне почему-то сейчас вообще ничего не хочется говорить…

Она принимается щебетать без умолку, видимо, чтобы скрыть свою неловкость и заполнить образовавшуюся паузу. Я что-то бурчу в ответ время от времени, и вся эта её наигранная весёлость постепенно спадает, отшелушиваясь, как дешёвая позолота, и я понимаю, что ей тоже безумно грустно, как и мне, а все эти попытки выглядеть весёлой и беззаботной – это так, игра на публику. И она тоже заражается моим настроением, и мы сидим в темноте, печальные и усталые, тихонько болтая о чём-то, и уже не пытаясь притворяться…

Шампанское стремительно заканчивается, и я сам не замечаю, как мы уже перебрались на диван, как она рассказала мне практически всю историю своей невеселой жизни с момента нашего расставания, и вот уже я сам что-то рассказываю ей, хотя до этого, казалось, не собирался ничем таким делиться. И снова, как в старые добрые времена, мы о чём-то таком болтаем, периодически перебивая друг друга ностальгическим: «А ты помнишь?»… Сколько всё-таки офигенного мы успели пережить тогда за пару коротких недель!