Читать «В этом мире» онлайн

Сергей Носов

В ЭТОМ МИРЕ

* * *

День — это вымысел реальна только ночь она на самом деле существует не только здесь на маленькой земле но в космосе а он стремится в вечность как птицы в небо и деревья к солнцу как все к тому что больше их самих.

* * *

Душа сегодня на замке амбарном сорвешь его и пряный запах жизни опять возьмется голову кружить и сеновал где ночь совсем нагая тебя обнимет и уносит к счастью и скажет тихо что еще не утро а время грез на маленькой земле и пусть она как голова кружится и вместе с ней кружится сонм влюбленных и звезды им помогут ворожить.

* * *

Жил сказочник на свете очень добрый он все придумывал любовь надежду счастье и всем дарил красивые цветы но вот однажды он заснул и не проснулся и в мире стало пусто и темно.

* * *

Яичница из солнца на тарелке неба давно уже лежит над головой съедят ее когда-то злые тучи но пока их ветер отогнал овечьим стадом за горизонт и лег опять в траву ее шевелит и играет в счастье похожее на сытого кота.

* * *

Ты распахнешь всю душу как пальто в хороший теплый день случайным людям — пусть смотрят ничего смешного нет душа душой такая как и раньше ты с ней живешь и принимаешь мир все так же просто без запятых качая головой как маятник качает свою гирю такую же тяжелую как жизнь.

* * *

Не полезно чтобы круглый год громко стучало сердце оно может пробить панцирь груди изнутри упасть на асфальт и разбиться покатившись кровавой монетой в люк сточных вод потому мы и любим пушистые мягкие кресла долгими вечерами  — прологами скучных ночей в которых черпаем как воду тоску из колодца большущими ведрами серой и будничной прозы.

* * *

Сырое крошево вздрагивающих от ветра чувств и нежный осколок теплого лета умирающего на морщинистом лице озера дряблая кожа которого пропитана серым небом: это блюдо прилежно подается на ужин памятью среди пустоши скучной зимы пальцами холода гладящей душу ночами.

* * *

Живя пунктирно вы ближе к скромной графике бытия небрежной и мягкой чуждой крика вы уже не хотите заорать песню облезлым вечером и все реже распахиваете объятия похожие на ваше расстегнутое пальто не меняющееся годами как лицо руки число дней в году и расход слов в течение суток условно равный на языке унылого быта расходу воды во время мытья и чувств за сеанс любви… живя небрежным пунктиром напоминающим прерывающейся прочерк на лбу ненадежного бога вы не вытаптываете вертлявых тропинок вдоль низкого берега судьбы и становитесь проще честнее и даже светлее как рассвет у ног юной осени тогда и рождается тихо свобода — лучшее в этой жизни полной уличного грохота и шума.