Читать «Маргарита и мастер» онлайн - страница 7

— Я сказала, пусть зацветут, но я не говорила пусть Мастер умрет.

— Вы именно так и сказали. Только другими словами. Пусть зацветут — означало смерть Мастера.

Маргарита окаменела. — Ты… да ты же негодяй… — выдавила из себя она.

— Это был Ваш выбор, Маргарита, — спокойно ответил он, — Они должны были зацвести тогда, когда Мастера уже не было в живых. Вы попросили ускорить время, я только исполнил Вашу просьбу…

— А почему ты не предупредил? Почему не постарался остановить меня. Достаточно было сказать, не желай этого, он умрет. Но ты ведь этого не сделал. Не сделал. Почему? Ты можешь мне обьяснить, почему?

— Потому что это решение вы приняли давно и сами. Раньше или позже это бы произошло. Это начало формироваться тогда, когда вы постоянно боялись за его жизнь, переживали, беспокоились, не спали по ночам. Боялись потерять его, боялись жить без него. Вы так боялись однажды проснуться и увидеть, что его нет. Вы во всем видели его смерть, которую рисовал вам ваш страх. И даже холмики с укрытыми кустами роз ассоцировались у вас с кладбищем.

— Ты любил когда — нибудь? — неожиданно спросила Маргарита. — Скажи мне, любил? Ты знаешь, что такое любовь? Нет, не знаешь… Откуда тебе знать. Я даже не знаю, есть ли у тебя сердце… А если есть, то пустое, потому что у тебя все только в голове. И ты никогда не сможешь понять меня — женщину, у которой все в сердце и которая ничего не имеет кроме любви. И ничего не умеет, разве что только любить.

— Когда человек любит, он не боится. У любви есть уникальная способность — она нейтрализует страх. Любовь — это самый сильный оберег, и когда человек боится — это говорит о том, что ему не хватает любви. Когда сердце наполнено любовью, там нет места страху. Любовь — смерть для страха.

— Ты хочешь сказать, что я не любила Мастера?

— Да. Я именно это хотел сказать.

— Ты… ты… ты ничего не понимаешь в любви. Он ведь был моим всем, а ты говоришь что я не любила его? Он был моим всем, понимаешь? Меня не было без него. Я на все смотрела его глазами, слушала его ушами, понимала его умом. Я даже любила его сердцем. У меня нет ничего своего. Понимаешь? Ничего своего. Все проходило через него, все…. А ты говоришь, что я не любила его?

— Маргарита… Маргарита… Как можно любить не имея ничего своего? Тогда кто любит, если вы растворились в нем? Любит НИКТО? А НИКТО — любить не может. Чтобы любить, надо быть цельностью, а вы растворялись, исчезали в нем и вам было хорошо. Вам! Маргарита было хорошо в нем. Уютно, спокойно, комфортно. Но вы ему не давали любви, вы забирали его любовь, и растворялись в ней, как в теплой ванне с ароматной пенкой. А вы излучали только страх, вернее производили страх… каждую минуту, каждую секунду… страх потерять это комфортное растворение в той любви, которую он питал к вам. Вы мучали его этим страхом, медленно убивали… сами того не осознавая… так может убивать только женщина… И вы, Маргарита, увы, не исключение.

— Нет! — Крикнула Маргарита, прервав его длинный монолог. — Не тебе— бесчувственному судить меня.