Читать «Разбитый» онлайн - страница 86
Эли Истон
От этого я почувствовал себя дерьмово.
— Да, это сложно. Это значит, что у нас ничего не может быть?
— Нет! Нет, это не так. Если ты хочешь. В смысле, этого.
Что-то в его честности вызвало у меня улыбку. Он был таким искренним. И было то раннее признание, когда он сказал, как сильно ему приходилось стараться быть мне только другом, и ничего больше.
Он действительно хотел меня.
Я улыбнулся.
— Ты смешной.
— Я смешной? — его брови взлетели вверх, будто он обиделся, но один уголок его губ тоже поднялся.
— Перестань пытаться быть вежливым и отпустить меня с крючка. Я не хочу отпускаться. Ты мне
— Правда? — он казался удивлённым.
—
—
В моей голове произошла короткая, но напряжённая битва. Я не хотел быть занудой. Но было кое-что, чем я уже какое-то время хотел поделиться с Лэндоном.
Решив быть смелее, я встал и пошёл к своему рюкзаку. Я достал потрёпанный серый блокнот — намеренно без особых примет — и пролистал его. Нашёл страницу, которую искал. Я согнул блокнот пополам, чтобы была видна только одна страница, и вернулся на кровать. Протянул блокнот Лэндону.
Я пытался вести себя как ни в чём не бывало, но моё сердце колотилось от нервов, а внутренний голос оплакивал кончину моей крутости. На самом деле, он рвал на себе одежду от горя. Ох, ладно.
Лэндон взглянул на страницу, затем на моё лицо. Он взял блокнот.
— Мэдисон говорила, что ты пишешь стихи.
— Уже несколько лет.
Он приподнял брови.
— Что? В писательстве есть что-то не то?
— Нет, — решительно произнёс он. — Вовсе нет.
Он ссутулился и прочитал стих, держа блокнот обеими руками.
И боже, как было ужасно наблюдать за ним. Единственными людьми, с которыми я делился своими стихами, были мои учителя английского и, время от времени, класс, если учитель заставлял меня читать что-то вслух. Я никогда не рассказывал Джейку о стихах и мог только представить реакцию своего отца. Писать стихи было не особо мужественно. Или даже современно. Но иногда я просто должен был всё выпустить. И стихи были быстрым и лёгким способом выразить, что я чувствую.
Вверху над всеми своими стихами я ставил даты. Тот, который я показал Лэндону, был написан в сентябре, на первой неделе учёбы. Я помнил день, который вдохновил это. Я видел Лэндона в коридорах. Это был первый раз, когда я увидел его с начала нового учебного года, и он выглядел старше, здоровым и счастливым. Он был в синей рубашке с коротким рукавом и в джинсах, с надетой козырьком назад бейсболкой. Такой чертовски милый. Я видел, как он давал «пять» некоторым девушкам в коридоре и останавливался поболтать с ними, улыбаясь и смеясь.
В тот день мой желудок перевернулся при виде того, каким безмятежным он выглядел. И, давайте честно, это произошло от хорошего, старомодного потока похотливости.
Однако, стих назывался «Жить в твоей коже», и это было скорее о том, как я наблюдал за ним издалека, как завидовал ему, как хотел быть смелым и таким же свободным, как он. И всё же, кое-что было между строк. Я сох по нему.