Как же медленно движутся чаши весовНесмотря на бегущие стрелки часов…И вздыхая, увидел последний свой миг —Заплутавший во времени мудрый старик.Он откинул со лба белоснежную прядьИ прожить свою жизнь попытался опять.А вокруг всё неслось — суету торопя!..Здесь так много всего, но так мало себя.Он пытался постигнуть судьбу, как урок,Чтобы тем оправдать её странный итог;Но услышал, как льётся на берег прибой,Размывая следы… все, что были судьбой.Нет, уже не желал он ни слёз, ни наград,Лишь увидеть хотел тот единственный взгляд,Взгляд, прощавший от пыток его самого,И умевший достать, что лежит глубоко.Старец молча глядел на извечную гладьИ в её отраженье вдруг стал вспоминать —Бесконечное множество стёртых страницИ себя, расплескавшемся в тысячах лиц…Но сорвав в тишине с тех покровов печать,Путник больше не знал, как себя величать:То ли искрой небес или божьим цветком?Только знал, что обрёл свой единственный дом.Получив от души всё, о чём так желал,Он с улыбкой взглянул на шумящий «вокзал»…Перед тем как пуститься в загадочный путь —Не мешает теперь на мгновенье заснуть…
Жизнь зовёт — пора!
Ветер бросил в спину: «Друг, постой!» —Потревожив сон притихших сосен…И склонившись с жёлтою травой,Прошептал, что значит слово «осень»:«В эту пору разомкнётся круг,Пробуждая память от забвений,Обнажая боль былых разлукИ печаль непонятых мгновений.Пронесутся зимы, летний зной,Белоснежный взгляд хмельного сада,Что врывался трепетной весной —В суету, как хрупкая награда…Хлёсткость бед в отверженные дниОглушила жизнь твою намедни,Но попробуй, всё же сохраниНежный свет любви своей последней.Знает время — ты уже другой,Дело не в висках, что поседели…Просто годы серой пеленойЗастелить глаза твои сумели.Но послушай — жизнь зовёт, пора!В ней не грусть, а мудрость урожая,Что посеял в облачном вчера,И сейчас… сомненья провожая».
Уставший день
Уставший день — взывает тихий вечер,Смиряя говорливость суеты…Блеснувший луч торопится навстречуНемому горизонту темноты.Покой неотвратимый, опустив ресницы,Стирает краски сумрачной рукой,Как будто кто-то, пролистнув страницы,Незримо дирижирует игрой.Уставший мир — обманчивый, мятежный,Одежды дня срывая в темноте —Вернётся утром… и с улыбкой нежнойРассветом облачится на «холсте».
