Читать «Приходите в мой дом. Разговоры по душам о России, о вере, о любви. Золотые хиты» онлайн - страница 138

* * *

Не знаю ли я или знаю — Тебя я, Илья, не пойму. Но текста, извиняюсь за наглость твою, обожаю, И посему С листа ты опус мой сладкий прими. Твою я книжонку листаю-читаю, И малость смущаюсь, Каюсь — Мне стыдно, мой шер, мон ами За то, что мусолю твое рифмоплетство в руках А впрочем, чего я сам стою? Включаю юродство в стихах — Чего я сам значу? Зачем я тебя вспоминаю, Валяю, шутя, дурака, На что свое слово я трачу? — Не знаю. Разбавив сарказм слегка, Меж строк, листок, Ты прими мою сдачу, Пусть мелочь, дружок, В век крупнокупюрный. Я смог улыбнуться Фигурной строфой В глаза этой пошлости. Пой да рифмуй, По мере возможности, куй Свое счастье, Вылижи все, что испачкал строкой. Эстрада, чтоб выжить, должна быть такой — Отчасти безбожной, бездушной, бездарной и нагло-пустой.

* * *

Звенящая слава, Как кипящая лава, Сжигает любого Слабого. А слова о славе вечной — Разговор пустой и беспечный, Изъеденный ржой, Гордыней злой Да глупостью вечной — Спор бесконечный, друг мой. Ну, а сама слава Живет очень мало, Питается тем, что у Бога украла, Жует, что с неба упало, Да немного у беса крадет. А бес, Имея свой интерес, Относится к ней нестрого, Еще и подачки дает — На эти деньги она и живет. Прожигает свои деньки, Жирует, кайфует, колется, пьет, Планов благих не строит И не влезает в долги. Пока бес во все щели прет, Пока душа не ноет, Она прикурить дает. На славе делали бизнес всегда. Шли с Богом в разрез, Идолов из мертвецов штамповали, И на CD и кассетах гнали суррогат Музыкально-банальный для всех, Для всей биомассы. Приучали нас, пидорасы, К двусмысленной ПОП-культуре, Дух выбивали Божественный из всего — Кому по пуле в живот, А кому — конфетку совали в рот. Иной особе — кокарду на лоб. И таких не мало особ, Которые сами кой-че подставляли Ради славы, дабы их узнавали, Шушукаясь, даже сзади. Да еще бы и денег давали Тети и дяди, чтобы на них спереди посмотреть, А они бы за это могли бы попеть Да задницей повертеть. Охренеть! Да и таких художников, Дали и Шагалов, Полно, как шакалов. Малевичей, чей стиль пустой, бесовской, Черного квадрата черней. От этих чертей-искусителей, Носителей темных идей, В глазах темно. Одно полотно их такое За много миль не дает покоя Первым коллекционерам. Щекочет нервы им, Покупают они и сбывают дым, Пустоту, что доступна лишь им одним Точнее — избранным, объединенным баблом Да злом неземным. Нужна ли слава такая земная Типа славы Дали, не знаю. «Время течет». «На мели корабли» Сгорают. Библии главы прочитаны все. Грехи учтены и подсчитаны, И на земле счет на секунды идет. Ангел, зевая, взмахнул крылами — За облаками Отец наш любезный ждет, С нами о славе иной, не земной, а небесной Он разговор поведет. И пот до костей кой-кого пробьет, А кто-то и рот сам себе зашьет. И славы привкус забудет. А вспомнит — себя проклянет. И прощенье просить будет.