Своих детей оплакивала тихо,Не в силах с ложа смертного привстать,Ослепшая от горя «кулачиха»,Моей бабули старенькая мать.Их ровно шесть загибло за Уралом,Куда сослали, да ещё один —На Курской, Павлик, как орёл, летал он,Да сбили немцы… Из её сединСтрах века, обращённый в маску муки,Смотрел на мир незряче и не зло,И ложку не удерживали руки,И горе слёзной каплею ползлоПо сморщенной щеке её прозрачно,Да волосы пружинками вились…Отмыто тело ото вши барачной,Но в душу думы намертво впились.Муж помер раньше, мужики ранимей,И то сказать, достались СоловкиЕму в судьбу от Родины родимой,А ей лишь Котлас. Сроки великиДля тех, кто жил, давясь краюхой чёрствойИ укрываясь дырью на дыре…ГУЛАГ среди страны — лесистый остров,Там слишком многим сталось умереть,Но им двоим везло, — любовь спасала.Она свою «пятёру» отбыла,А муж бежал, зима не доконала, —Его следы метелью замела.Обобраны, поруганы, забытыСвоей страной, распяты не врагом,Как жили у разбитого корытаМои родные? Чёрным сапогомИ трубкой дымной у рябого носаТридцатый год запомнился не всем?Неужто нету кровопийцам сноса,И внуки их других не знают тем,Как клясть «врагов», ни за понюх попавшихПод красный молох? Проклятая кровьУ палачей, невинных расстрелявших,Да вот беда, плодятся вновь и вновь!Я слышала от них неоднократно,Мол, всех за дело гнали в лагеря,И пусть поймут они меня превратно,Но их самих не проклинаю я.Воздастся им, как предкам их кровавым,Что преступили Божеский закон.Они все ищут почестей и славы,И о себе разносят медный звон,Но Вседержитель ждёт заветной жатвы,Он Сам отделит зёрна от плевелИ наградит весь род их многократноПо сумме их не Божьих, страшных дел…А я всё вижу скрюченные пальцыТрудяги старой, выжившей тогда,Лежащей подле печки в нашем зальце,Как общая Российская беда…А после гроб стоял с её мощамиВсё в том же зальце прямо на столе,И пахло поминальными блинами,И было непонятно, странно мне:Шли люди в дом и кланялись прабабке,Их лица были скорбны… Треск свечиИ зеркало под тонкой чёрной тряпкой,И дождь небесной музыкой стучит, —Так будничны у смерти междометья,Мы все уйдём однажды, кто куда.Бесчестье дела — много хуже смерти,Бесчестье слова — общая беда.Воспоминанья бродят, в сердце таяИ наполняя кровь своим огнём….«Была твоя прабабушка святая»Сказал мне кто-то тем далёким днём…
