По закоулкам снов своих брожу,А сны мои — сплошные повороты…Ищу чего-то. Но не нахожу,А может быть, всю ночь ищу кого-то…И возвращаясь в жизнь из снов ночныхЯ вспоминаю, но чужие лица…Зачем тогда хожу в чужие сны?Зачем тогда чужая жизнь мне снится?И что я потерял давным давно,Быть может, и не в этой жизни даже?И что ищу в чужом немом киноСнов чёрно-белых, но кому-то важных…Когда найду, а, может, никогда,Я успокоюсь в снах своих, быть может…А, может, в снах останусь навсегдаС тем, кто и сам, меня искал в них тоже…
А сна всё нет
Уж за полночь давно. А сна всё нет.Похоже, сон мой, снова заблудился,А может быть на склоне моих лет,Как молодой, в кого-нибудь влюбился…И в гости заглянул на час другойНе прошеным амуром, в чью-то душу…А ведь и я когда-то был такой —Влюблялся и себя совсем не слушал…Так что пенять себе. Давно прошлоТо время, когда я не спал ночами…Теперь же спать пора, но как назлоФлиртует сон мой с чёрными очами…Ему не до меня. Но я всё жду,Ворочаясь под тёплым одеялом,А вдруг ко мне чужие сны придут?А что ещё мне в старости осталось…
Не пишется
Не пишется. Стихи мои всё чащеПохожи на агонию души…В них нет теперь ни строк, ни рифм изящных,Всё это в прошлом. Впрочем, как и жизнь…В них больше нет надежды всё исправить,Так как исправить нет ни сил, ни лет…И остаётся всё как есть оставить —Души агонизирующей бред…Но чтоб потом поэта сумасшедшимПотомки не признали, не дай бог,Я сам расправлюсь с прошлым и с прошедшим,Так, как один расправиться бы смог…Я соберу года свои все в кучуИ сам взойду на собственный костёр,Чтобы своих читателей не мучить,Не заставлять нести их разный вздорО том, кем был поэт тот сумасшедший —Пророком или как мы все — больным?…А он был на земле лишь человеком —Одним из вас. Но были ли вы с ним?..
