В архивах памяти лежит ещё так многоВсего того, что надо разобрать,Но с прошлым разбираться уже поздно,Как невозможно что-то потерятьТого что — не потеряно когда-то…И не найти того, что не сбылось,Как не найти сегодня виноватых,В том, что в том прошлом что-то не сошлось…Случилось всё так, как тогда случилось…Жизнь не история — нельзя переписать…Что сбылось, то давным давно уж сбылось,Лишь вспомнить бы и внуку рассказать……Архивы памяти своей я поднимаю:На божий свет средь разной чепухиНе только дни счастливые всплывают,Но и давно прощёные грехи…Так может быть, не стоит в днях копаться,Чтоб внука не пугать — я не такой,Каким сейчас хочу ему казаться —Не добрый, не плохой и никакой…Себя судить, навряд ли, объективно…Но где же мне найти того судью,Который бы, как не было б противно,Жизнь за меня бы осудил мою?
Старые вещи
Не упрекайте стариков в любви их страннойК иным вещам, для вас они — лишь хлам…Ведь в тех вещах вся жизнь их — их приданое,Всё, что осталось от их милых мам…Когда-то руки мамины касалисьТех старых, но таких родных вещей…Они тепло души её вобралиИ в них осталась память прошлых дней…Они теперь для них — всё что осталосьОт жизни прошлой в памяти больной…В них мама рядом с ними здесь осталась,Хотя давно ушла в тот мир иной…Когда-нибудь вы тоже, став седыми,О маме вдруг начнёте вспоминать,Как вместе с ней вы были молодымиИ смысл вещей начнёте понимать…
Послушай, мама
Тебе бы написал, моя старушка,Но жаль, не знаю адрес на тот свет…Тогда меня, родная, ты послушайИ не беда, что рядом тебя нет…Я знаю, видишь ты меня и слышишьЯ ощущаю, что ты где-то здесь,Я чувствую, как надо мной ты дышишь,Как колыбельную свою поёшь мне песнь…Я буду, мама, спать теперь спокойноСном маленького мальчика, ведь ты —Ты снова не уйдёшь, мне сделав больно,Как в прошлый раз, туда к своим святым……Проснулся утром я давно не мальчик,А мамы моей снова рядом нет…А на полу, как в детстве, солнца зайчик…Быть может это моей мамы след?
