Читать «Поэты все неизлечимо одиноки» онлайн - страница 5

Душа и муза

Я для всех, по жизни, был тихоней Тихо жил и жить давал другим. Но с душой закрытой посторонним Был совсем не тем и не таким. Я при всех к себе был слишком строгим Своим чувствам выход не давал, А любил, так сразу очень многих Но к друзьям, почти не ревновал. И не жизнь была у нас, а счастье …. А на самом деле всё — игра По ночам я рвал себя на части И с душой ругался до утра! Как-то раз я в пьяном был угаре И ударил Музу не со зла, А она, как баба на базаре, К матери послала и ушла. Много дней я водку пил безбожно, Музу не дождавшись, а она, Может быть, нашла себе Серёжу, Лучшего, чем я. Моя вина! В эти дни глубокого запоя Я мечтал лишь только об одном: Пусть меня друзья не беспокоят Или пусть приходят, но с вином! Но когда-то всё, увы, проходит И запой, и жизнь иногда… Мы опять с душою ладим вроде В общем, всё как было и всегда. Только не дождусь, похоже, Музу Это мой, видать, последний стих, Ведь она, мотаясь по Союзу, Ублажает рифмами других…

Арбат

Хотел бы верить, что вернусь обратно Я в этот город, пусть, хотя б на час, Чтобы пройтись по старому Арбату, Где я бывал за жизнь свою не раз. Где слушал я когда-то Окуджаву, Высоцкого когда-то здесь встречал. И где-то здесь любовь моя сбежала… Я так по ним все эти дни скучал! Мне повезло всего на час. Но странно, Я свой Арбат совсем не нахожу. Я здесь как иностранец не желанный, С душою неприкаянной брожу… Кто мне вернет тот час из жизни старой, С Арбатом прежним, грязным, но моим С живым Булатом и с его гитарой. Того, как сможем, отблагодарим… Но это даже Богу не под силу И ни к чему такой ажиотаж! Сегодняшний Арбат, хоть и красивый, Но он не настоящий и не наш…