Читать «Никаких принцесс» онлайн - страница 17

— Есть, наверное. Не знаю. Я не встречала, — наконец, отделываюсь я уклончивым ответом. — А что?

— Ты пожалела мою мачеху. И ты так рассуждаешь, — Дамиан хмурится, убирает со лба отросшую чёлку, и моё сердце подпрыгивает. Чёрт возьми, какой же он красивый! — Просто иногда ты мне кажешься совсем ребёнком, а иногда говоришь, как Ромион. Это странно. Только знаешь, Ромион бы никогда никого жалеть не стал.

— Да ты его просто мало знаешь!

— Своего-то брата, — усмехается Дамиан. — Знаю и получше, чем ты. Я помню, что ты его любишь, Виола. И не буду оскорблять его при тебе, — он качает головой, когда я по привычке пытаюсь возразить. — Мне просто иногда… иногда очень хочется тебя спросить…

— О чём?

Дамиан сжимает кулаки и молчит, но я жду, и он всё-таки решается:

— Со мной ты тоже из жалости?

— Чего?! Да как… Как тебе в голову пришло!

Но Дамиан продолжает внимательно смотреть на меня. Мда. Похоже, наступило время для признания. Очередного.

Господи, когда его самооценка поднимется хотя бы на мой уровень?

— Дамиан, я же говорила, что я тебя… Что ты мне нравишься, — куцо как-то получилось. Может, ещё раз попробовать? — В смысле…

Но Дамиан берёт меня за руку, сжимает пальцы и улыбается — грустно так, что у меня сердце удар пропускает.

— Не надо. Не надо, Виола. Просто… Знай, что я всё равно всегда буду с тобой рядом — пока не прогонишь, конечно.

— А, — усмехаюсь я. — То есть, ты меня сейчас специально злишь? Чтобы прогнала? Так вот — не дождёшься! Я свою настоящую любовь так просто не отпущу!

Дамиан в ответ только улыбается и снова целует мою руку. Но я вижу, всё ещё вижу в его глазах — глубоко-глубоко, но оно там есть — недоверие.

Знать бы ещё, как его переубедить? И… почему это простое «я тебя люблю», оказывается, так сложно сказать?

Дома, в своей комнате, я долго и пристально смотрю в зеркало. Мне всё ещё странно видеть в нём красавицу — сквозь флер, конечно. Да, раньше после полуночи я тоже становилась красива. Да, после лягушачьей кожи эта красота ослепляла. Но и вполовину не так, как сейчас.

Я трогаю золотистые длинные пряди — они волнами струятся по спине, плечам и высокой груди, очерчивают тонкую талию и крутые бёдра, и дальше — к ногам, длинным и стройным, словно у балерины. Распущенные волосы достают до пола — с непривычки я уже раз сто запутывалась в них, просыпаясь, или садилась, подстилая под себя вместо диванной подушки. Жидкое золото — и отрастают мгновенно, стоит их немного подравнять. Хотя чего там, они и так ровные. Но я бы хотела покороче…

А ещё глаза — не мои, чужие, тёмно-синие, при определённом освещении даже фиолетовые. Не мои губы, совершенные и изгибом, и розово-алым цветом. Черты лица: идеально-ровный нос такого размера, словно его рассчитывал скульптор — и не раз, а как минимум сто. Острые скулы, ямочки на щеках, и кожа — лепесток розы.