Читать «The Телки. Повесть о ненастоящей любви» онлайн - страница 228

Я начинаю разглядывать ее из-под полуприкрытых век. Интересно, давно она здесь? Заметила, что я проснулся? Девушка сидит нога на ногу, обхватив руками колени. Ухоженные руки, тонкие пальцы. Высокая шея, достаточно красивая. Большие солнцезащитные очки в пол-лица. Никаких украшений. Бондиада какая-то! Ей бы еще платок на голову – и вылитая Никита. Рыжая. Среди моих знакомых девушек нет ни одной рыжей. Кстати, надо бы восполнить это упущение… не в этой жизни… Интересно, сколько ей лет? Никогда не умел определять женский возраст. Она достает сигарету, зажигалку и прикуривает от самого тонкого стебелька пламени. От того, который похож на нитку, выдернутую из ярко-желтого языка огня. От спички так не прикуришь. У спички огонь ровный, а у огня зажигалки всегда есть пара таких ниточек. Когда прикуриваешь так сигарету, приходится держать ее над огнем дольше обычного, зато раскуривается она очень ровно. Черт, о чем я думаю? Кто же из моих знакомых любит заниматься такой херней?

– С добрым утром! – говорит она, прикуривая.

Голос… Какой у нее знакомый голос! Неужели какая-то из моих бывших подруг решила меня проведать? Случайно. Или все-таки я кому-то по-настоящему небезразличен?

– С добрым утром. О, черт! – Я пытаюсь сесть, но резкая боль в ноге заставляет меня брякнуться обратно на подушку. – Sorry. А что, в медицинских учреждениях теперь разрешили курить? Я бы тоже не отказался от сигареты.

– Продолжаешь играть в американца, Андрюша? – Девушка снимает очки.

…Господи, лучше бы я не просыпался! Нет, не может быть, это не она, просто очень похожа, только и всего… Ольга уехала из страны, мне же говорили. Откуда она знает про американца? Нет, ее здесь просто не может быть. Даже случайно. Я делаю последнюю попытку доказать себе, что это не Оля, но паранойя охватывает каждую клеточку моего тела.

– Мы знакомы? Я что-то не припоминаю. Заранее извиняюсь, просто я не в лучшей форме. Голова болит. Не каждый день попадаешь во взорванный поезд, понимаете? – Я пытаюсь улыбнуться, но даже без зеркала могу сказать, что это не улыбка, а гримаса. – Так мы знакомы…

– Зайка. Ты забыл добавить – зайка, Андрей! – Она глубоко затягивается и отворачивается к окну. – Мы знакомы. Во всяком случае, когда-то были…

– Оля! – У меня пересыхает во рту. – Как ты здесь оказалась? Кто тебе сказал? То есть…

– То есть мне никто не мог сказать, что ты в Питере, в больнице, с переломом ноги и легким сотрясением мозга. Об этом никто не знает. Кроме меня, конечно. – Она улыбается и снова отворачивается к окну, кажется, у нее в глазах блеснули слезы. Или мне показалось?

– Никто не знает, что я в больнице, – вслух размышляю я. – Да, невеселые времена. Кто бы мог подумать, что эти гребаные террористы доберутся и до поездов! Правда, Оль?

Она молча кивает.

– И главное, как-то быстро все получилось, – продолжаю я. – Бах – и сразу вагон стал крениться вправо, стенка стала полом, а потолок – стенкой, а потом… потом помню как сквозь сон…

Она снова кивает.

– Что-то говорили пассажиры, которых не задело… «Скорая помощь», врачи… Кто-то говорил про потерю крови. Я сказал медсестре… а дальше как в тумане, – вспомнив, что рассказал медсестре про СПИД, я снова покрываюсь холодным потом.