Читать «The Телки. Повесть о ненастоящей любви» онлайн - страница 204

– Гости подсказали, – отвечаю я.

– И это говорит человек, который в качестве протеста обществу потребителей вчера избил плюшевого промо-медведа! – говорит Антон, склонив голову набок. – Дрончик, ты сегодня в ударе! Когда выйдем, начинай читать агрессивно, пускай всех накроет жестью!

– Про медведа ты не мог не вспомнить, да? – злюсь я.

– Так, ребята, за кулисы, ваш выход через десять минут, – говорит появившийся откуда-то Шитиков. – Нажраться не успели?

– Как можно?! С таким шоу?! За кого ты нас принимаешь! – язвлю я.

– Шутка. Знаешь, всякое бывает с вами, артистами! – ржет Дима. – Значит так, матом не увлекайтесь. И попрошу без гомосексуальной эстетики на всякий случай. Исполняете только те пять треков, что я прочел.

– А про трансвеститов можно? – кривится Антон.

– В другой раз, чувачок. В другой раз. – Дима примирительно хлопает его по плечу.

За кулисами мы выпиваем по сотке виски для лучшей артикуляции, семь минут выжидаем, обнимаемся и по кивку ассистентки выходим.

– Ты в порядке? – шепотом спрашивает Антон.

– В полном, – так же шепотом отвечаю я.

– На сцене гангста-рэп группа… – слышу я голос ведущего, читающего практически по слогам, – «Московский Первый». Молодые дарования, так сказать. Встречайте!

– Гангста-трэш, козел, – шепчу я, – первый пошел!

Антон скрывается за занавесом.

– Второй пошел!

Следом двигает Ваня.

– А! А! А-е! Свет включить, музыку выключить! Приготовиться к досмотру! – кричу я в микрофон, интонируя, как опер из ФСКН. – Здесь гангста-трэш клан «Московский Первый»! Без пощады! Без репетиций!

На экранах начинается видеоролик – кадры выступлений Тупака Шакура, смонтированные с нашими фотографиями:

– Права не дают, их берут! – начинаю я.

– Вот это тема, вот это гут! – пританцовывает рядом Ванька.

– Права не дают, их берут! – краем глаза я смотрю, как Антон управляется с вертушками.

– Права – халява, бери сколько хочешь! Либо ты в теме, либо в телик дрочишь! – выходит на передний план Ваня. – Рок – это гамбургер, плюс сосиска в тесте. Константин Кинчев, мы вместе!

– Права не дают, их берут! – Я подхожу к краю сцены и вытягиваю руку вперед, как Эминем.

Резво отчитываем «Права», потом «Макара». На треке «Фантом, опера Свиркина» самые молодые из присутствующих девочек и мальчиков протискиваются к сцене и начинают нелепо имитировать R&B танцоров. Пара сильно пьяных мужиков дает гопака. Юбиляр со свитой смотрит заинтересованно. Рядом стоит Шитиков и что-то ему втирает. Ларионов часто кивает. Женщины за столами укоризненно шушукаются. Лицемеры. Ближе к концу трека на танцпол подтягивается более пожилая публика. «Сейчас отвиснем, ветераны ДК», – усмехаюсь я про себя.

После лихих скретчей Антона я без паузы выплевываю в зал очередь свинцовых слов «Перелета»:

– В первом классе под первым, как обычно. Лондоны, Парижи, Нью-Йорки, все привычно. Те же стервы, расклады на языках разных. Иногда впечатление, что глаза завязаны, друзья вмазаны, старые раны кровоточат – неперевязанные. У какого жлоба на меня ствол найдется? Этой паскуде, видно, неймется.