Читать «Таракан» онлайн - страница 12

Нет, правда. Он действительно во всё это верит. Причем с полной самоотдачей. Может, я тоже таким был? Да, наверное, именно таким и был. Верил во всю фигню, боялся её. Эту, как его, пиковую даму… Ещё помню Пушкина, вызывали. Боже, Пушкина! Вызывали! Ой, бред бредовый. Вы представляете – вызывать Пушкина в подвале. И самое смешное, что в один прекрасный момент мой знакомый как даст ногой по батарее, так мы все оттуда и высыпали, как горох из банки. Думаю, не стоит говорить, что большинство попадали и вслед по ним ещё столько же пробежалось, вминая несчастные детские головушки в подвальную вонючую жижу.

И всё же есть одно от всего этого отличие. Никто из нас там не умер. Все были живы. А тут – два детских трупа. Нераскрытых. Указано, что это сердечная недостаточность, но я-то знаю, что так пишут, когда не хотят определять причину. Чиркнули, да и забыли. Что-то тут не так. Сердцем чувствую. Эх, зря я, наверное, на следователя не пошёл, решил, что участковым к дому ближе, да и по деньгам проще.

Ребенок

Мама, он снова тут. Он смотрит на меня из-за угла, когда я везу санки. Он постоянно следит за мной. Он знает, что я его боюсь и питается этим. А ещё он знает, что в него никто не верит. Мама, я прошу, я совсем один, их больше нет, моих знакомых. Мы больше не присматриваем друг за другом. Мама, я прошу тебя, очнись. Мама, не пей! Мама, я прошу тебя, мама! Он слышит, как я умоляю тебя открыть глаза, мама, мне страшно, я прошу тебя, мама!

Следователь

Так странно. Казалось бы, всё это забавно. А теперь уже нет. Действительно странно, был жив ещё вчера. Теперь мертвый. Умер, пока алкаши-родители пьяными валялись на полу, а ещё точнее – выпал из окна. И

теперь он вовсе не кажется убогим, скорее, очень несчастным. Таким, что был никому особо не нужен.

Я, кстати, был на его похоронах, дешевые, кстати, были похороны. Наверное, в одну цену с кремацией. А вот родители не пришли. Ни мать, ни отец. Уж не знаю, как это у них получилось. Но они не пришли. Я, кстати, потом полюбопытствовал, кем они были, пока не спились. Мать была юристом, отец – врачом. Анестезиологом, если быть более точным. Понимаете? Анестезиологом.

А ещё мне дали добро на заселение. Сверху постарались, поняли, чем это пахнет. Да, придётся поделиться, но зато это всё будет крайне безопасно. Понял начальник, к каким цифрам веду, заулыбался старый толстый черт.

Осталось только несколько деталей уладить и снова зайти в этот дом. Зайти также и к родителям мертвого мальчика. К его матери и отцу. Мать, кстати, так и не просыхала, а вот отец был куда трезвее, как будто понял, чего лишился. И все же. Анестезиолог… Мне это не дает покоя, а что, если те дети умерли от укола, ну это же незаметно. Укола-то не видно. Но теперь это уже и не доказать. Да и, собственно, зачем оно мне, если уж этим тогда не хотели заниматься, зачем сейчас.

Да и последний выпал из окна. А не был умерщвлен уколом. Знаете, как будто его выкинули от злости. Будто бы он все видел, знал, кто убил тех детей. Что, быть может, спившейся отец был маньяком, который делал небольшой укольчик и все, лежит ребенок и не дышит, где-нибудь в подвале или на чердаке. Что, не выдержав осознания своих болезненных увлечений, военный врач начал пить вместе с женой, а их ребенок, понимая, кем стал его отец, теперь видит в нем лишь чудовище. Ох, ну у меня и фантазия разыгралась. Господи, да мне просто надо правильно распорядиться квартирами. И все. Ах, да, забыл добавить. После того, как он упал, он ещё жил несколько минут. Но это мало кого волновало.