Читать «Домашний арест» онлайн - страница 4

— Вот даже не начинай, — я резала мясо, не глядя на своего визави.

— Думаю, твой папа был бы в шоке.

Стоп! Вот про папу он зря.

— Слушай, Картер, я — взрослая девочка. Мой папа… — голос сорвался и задрожал. — Алекс всю жизнь был в шоке оттого, что я говорю и делаю. Так что я бы его не разочаровала.

Алан вскинул бровь и принялся за стейк.

Странный он. Пришиб меня, угостил пивом, утащил от Бена, а теперь заботится, чтобы я не напилась и не шокировала отца на небесах. Он меня клеит или что?

Настраиваться на секс?

— Ты знал его? — не знаю, зачем я это спросила.

— Шефа Формана? Нет. Но наслышан весьма, — ответил Алан. — Сэнди… сама понимаешь.

Он ухмыльнулся.

— Понимаю, — покивала я. — Наверное, и о стерве дочке, которая кинула папочку, наслышан?

Я опять вытянула сигарету, но прикурила в этот раз сама.

От этой фразы в моем затуманенном пинтой пива на голодный желудок мозгу случился минутный коллапс.

— Мило, спасибо, я тронута. Ты вообще милый, ты в курсе? — промямлила я.

Алан опять захохотал.

— Спасибо, — прокашлял он. — После второго стакана я еще и красивым тебе покажусь.

— Не исключено, — я рьяно пила пиво.

Картер опять заржал. Мы увлеченно жевали, перекидываясь незначительными репликами. Когда я встала из-за стола, меня качнуло, и каблуки показались не такими устойчивыми, как с утра. Окинув взглядом второй, почти пустой бокал и Картера, который действительно стал смахивать на бога секса, я продефилировала в сторону уборных, бросив Бену по дороге:

— Пвторите пиво, пжалста.

В туалете я хихикала без всякого повода, а на выходе врезалась носом в чью-то широкую грудь.

— Кэсси! — прогремел надо мной мужской бас.

Я задрала голову почти до потолка, чтобы узнать того, кто узнал меня.

Он был высокий. Кажется, выше Алана. И красивый. Но не красивее Алана.

Возможно, это дело вкуса, но мне больше нравились сушеные брутальные интеллигенты типа Картера, а не вот такие вот качки-обаяхи.

Но парень, и правда, оказался очень симпатичным. Смуглый, экзотичный, губастенький, почти слащавый. То ли гаваец, то ли монгол, а, может, и латинос.

Не разберу после второго пива. И уж точно не узнаю, хоть убей.

— Ааа… эээ… симпатяга, но я тебя не помню.

Мое тело вдруг начало давать крен. Я бы тупо завалилась на бок, но парень меня поймал.

— Ой, я такая неук-ф-пр-люжая, простите, спасибо… пожалуйста, извините, — бредила я. — Это ужасно, но я вас не знаю.

— Ох, ну ты и набралась! Я — Джейсон, Джейсон Кэйл, сын Бена. Помнишь, в детстве мы…

— …подожгли сарай твоего отца. Черт, помню! — взвизгнула я и повисла на шее громилы. — Джейс!!! Ты такой здоровый.

Я пихнула его кулаком в грудь и взвыла от боли. Парень расхохотался.

В глубоком детстве, когда моя мама Клэр еще была женой Апекса, мы с Джейсом писали в один горшок и вместе ходили пешком под стол. Жаль, что отец поругался с Беном после развода с мамой. Мы перестали навещать Кэйлов. Там было не так весело, как у Фордов, но зато спокойно.