Читать «Секрет гениальности» онлайн - страница 4

Я не совсем понимал, о ком говорил Джон, да и в тот момент мне было все равно, так как хвальба маэстро была для меня, как долгожданный подарок для ребёнка. Все моё внимание было сосредоточено на подарке, а остальное не важно.

– И ещё, – сказал он. – Вы ведь никому не рассказывали, что шли на встречу со мной?

– Конечно, нет. Как и просил ваш агент.

– Хорошо. Я эту информацию доверяю только вам. Надеюсь, она пойдёт на пользу. Если следовать ей и много писать, то очень быстро можно стать гениальным писателем.

– Спасибо, Джон! – был тронут я.

– А теперь давайте прощаться, – сказал Джон. – Мне через час нужно ложиться спать. Через два дня у меня будет особый ужин, но, к сожалению, вас пригласить я не смогу.

– Ничего страшного. Но мы же ещё увидимся с вами? – с надеждой в голосе спросил я.

– Посмотрим, – сказал Джон, вставая и направляясь ко мне.

Мы пожали друг другу руки. Он проводил меня до двери.

В коридоре уже ждал двухметровый дворецкий.

Мы спустились в холл. Великан помог надеть мне пальто и открыл дверь.

– Встреча была плодотворной? – поинтересовался он.

– Да, конечно, я очень доволен. Мистер Мамагона хороший человек.

– Несомненно, – сказал дворецкий, как мне показалось, с лёгкой усмешкой и закрыл дверь.

Я завёл машину, развернул и поехал обратно к воротам.

«Джон считает меня талантливым, – думал я. – Приятно слышать такие слова от признанного гения. А может, я буду его преемником?»

Охранник открыл мне ворота. Я выехал на дорогу и поехал домой. Нужно было все обдумать. Ничего принципиального нового я не узнал, не считая информации о воде и мозге, но сама энергетика маэстро была настолько мощной, что рядом с ним казалось: мне все по плечу.

За мной, включив сирену, ехала машина скорой помощи. Я хотел пропустить скорую, но в этот момент в глазах потемнело. Потом я услышал визг шин, почувствовал удар, и резкая боль отключила меня.

Придя в себя, я попытался открыть глаза, но у меня ничего не получилось. Попытка подвигаться болью отдавалась во всем теле. Были слышны чьи-то голоса, потом кто-то приложил палец к моей шее и сказал:

– Мёртв. Везите его в морг.

«Как мёртв? – удивился я, – я жив, ребята».

Вместо ответа я почувствовал, как игла пронзает кожу правой руки. Прежде чем окончательно провалиться в темноту, я вспомнил, что Джон Мамагона, предлагая мне воду, не стал пить из своего стакана...

Эпилог.

Спустя два дня у гениального писателя Джона Мамагона был особый ужин.

Дворецкий читал ему некролог. В нём говорилось об автокатастрофе, в которой погиб подающий надежды молодой писатель Джек Пинекли

– Бедняга, – сказал Джон, с наслаждением поедая ужин. – Доктора отблагодарили?

– Да, конечно, сэр.

– Блокнот Джека изъяли?

– Да, сэр.

– Никто ничего не заметил?

– Нет. Можете быть спокойны, сэр.

– Хорошо, – чавкая, сказал Джон. А потом добавил:

– Так, началось, записывай.

Дворецкий, вытащив из кармана присвоенные блокнот и ручку Джека, сказал:

– Диктуйте.