Читать «Великий Сатанг. Роман» онлайн - страница 46
Лев Рэмович Вершинин
- Дела! - пожимает плечами смуглый крепыш. - А как Арпад?
- Сами увидите, - ворчит портье, и тон его не сулит ничего хорошего.
На панели лифта мелькают цифры: 3… 7… 15…
Движение ускоряется.
27… 49… 78… 100… 121… 147… 199.
- Господа?
Близнец плечистого - разве что чуть моложе - истуканом замер у раздвинувшихся створок.
- Попрошу документы. Благодарю вас.
И вслед:
- Привет, Алек! Инспектор будет рад!
Медицински стерильный коридор. Невнятные гравюры строго через дверь. Трудно понять, живет ли здесь кто. Очень тихо и безлико. И реденькая вялая зелень у задернутого портьерой окна почему-то кажется серой…
Последняя по коридору дверь слегка приоткрыта.
Идущий впереди коротко постучал.
Никакого ответа.
Еще раз.
Ноль.
- Ну что, Алек? - нетерпеливо спросил второй, нескладный и конопатый, очень смахивающий на разгильдяя старшеклассника и одетый соответственно - в пестрые бермуды и мятую футболку с игривой надписью поперек спины.
- Хрен его знает! Ладно, пошли…
Прихожая была чиста и напрочь лишена индивидуальности, присущей постоянному жилью. Ни пылинки, ни газетки, ни тапочек у вешалки с рядами пустых крючков и полочек.
Слева и справа - темные проемы полуоткрытых застекленных дверей. Впереди - неяркий, брезжущий просверк то ли электросвечи, то ли настольной лампы.
- Арпад, ты слышишь?!
- А он дома, Алек? - Конопатый заметно занервничал.
- А куда он денется? Арпад!
- Ну? - прозвучало из комнаты. - Иди сюда, пацан, встречать не буду…
Прием никак не годился для учебников этикета, но, встав на пороге, посетители, не сговариваясь, поняли: нет резона пенять хозяину за неучтивость.
Ибо с первого взгляда было ясно: человек занят.
Хозяин пил. Пил всерьез и, похоже, достаточно давно.
Это не было вульгарным запоем, с неизбежно разбросанными носками, с россыпями окурков, расхристанной постелью и прочими классическими атрибутами горения души. Отнюдь. Комнатка выглядела аккуратно и вполне обустроенно.
Широкий диван, гладко застланный мохнатым пледом, сияющий письменный стол, беззвучно трудящийся стереовизор, подсвечивающий сумрак, - и ровненько выстроенные от стены к стене шеренги разнокалиберных бутылок.
Пузатые, стройненькие, из светлого стекла и из темного, круглые, квадратные и граненые, винные, водочные, коньячные, кажется, даже из-под хорошего одеколона; наклейки, исписанные кириллицей, латиницей, арабской вязью, угловатыми закорючками иврита, иероглифами - плавными китайскими и заостренными японскими; все, как одна, вымытые дочиста…
Пустые, как безнадега.
А в кресле напротив входа, у журнального столика, украшенного початой трехлитровкой «Метаксы», блюдом с ломтиками лимона и буженины вперемешку и тремя рюмками, - человек.
Не трезвый, но и не пьяный.
Нет, скорее все-таки пьяный, но не в стельку.
Или все же - в стельку, но великолепно владеющий собой.
Легкая домашняя блуза без единой помарки, тренировочные брюки, громадные, не в соответствии с ростом (едва ли не под пятидесятый размер), сандалии.
Лицо - из тех, что не забываются: смуглое, сильно скуластое, с твердым, выпяченным подбородком, тяжелыми дугами бровей и правильным полукружием черных усов, полностью скрывающих верхнюю губу.