Читать «Вера и террор. Подлинная история "Чёрных дрконов"» онлайн - страница 3

* * *

Шел 1988 год. Нью-Йорк, как и любой мегаполис, жил своей жизнью, пропахшей типографской краской свежих газет, выхлопными газами и вонью свежеуложенного асфальта, размеренной и вечно торопящейся одному Богу известно, куда. Однако большинство жителей подобных городов находит в этом свое спокойствие и удовлетворение, если их не сшибает с ног офисная депрессия. И этот день мог бы быть самым обычным, монотонно шумным и скучным, если бы какой-то террорист-смертник не явился на одну людную станцию метро в центре и не взорвал ее вместе с собой «во имя свободы», как он орал перед нелепой кончиной. И надо же было ему испортить такой перспективный и плодотворный для «белых воротничков» день! Теперь метро закроют, на дорогах будут длиннющие пробки, а полицейским вновь не дадут спокойно подремать в отделении…

Район взрыва оцепили, репортеры уже терроризировали идиотскими вопросами экспертов, спецслужбы жаловались на очередную головную боль. Белобрысый коп в черно-синей рубашке, черных полицейских штанах и бейсболке, одетой козырьком назад, стоял в стороне и раскручивал в руке пистолет. Мимо желтых целлофановых лент медленно проехал сверкающий черный «Форд». Заметив «Форд», полицейский сорвался со своего поста и остановил машину. Тонированное стекло медленно опустилось — за рулем сидел крепкий сильно загорелый мужчина с армейской стрижкой и черной бородой. На вид ему было около тридцати пяти лет. Под белой мокрой от пота майкой, на которой красовалась иллюстрация к песне рок-группы «Iron Maiden» «Stranger in a Strange Land», резко обозначились его мощные мускулы, на массивном загорелом плече была черная татуировка в виде дракона. На запястье у мужчины блестели дорогие часы, на шее висел крест на черном кожаном шнурке и толстая золотая цепь, в левом ухе была золотая серьга. Рядом с ним сидел лысый металлист с художественно выбритой бородой. У него проколоты оба уха, а на плече набита татуировка в виде черного креста, увенчанного кулаком. Сзади сидел молодой человек в косухе, с грязной головой, а рядом с ним — мужчина лет двадцати пяти с темно-русыми зачесанными наверх волосами и редкой трехдневной щетиной.

— Офицер полиции Кертис Страйкер! — полицейский, остановивший «Форд», показал жетон. — Всем выйти из машины!

Бритоголовый металлист, панк в затертой косухе и его сосед спокойно вышли из машины. Человек за рулем не сдвинулся с места и только гневно смотрел в глаза копа.

— Вам нужно особое приглашение?! — закричал тот.

Мужчина убрал руки с руля и сел к нему в пол оборота.

— Я жду объяснений! — сурово проговорил он хриплым голосом с австралийским акцентом. — На каком основании Вы задержали моих людей?

Страйкер еще раз прокрутил пистолет на указательном пальце и дулом указал на то, что когда-то было станцией метро, а ныне походило лишь на кучу строительного мусора.