Читать «Острова луны» онлайн - страница 177
Алла Юрьевна Вологжанина
Кажется, у него получилось.
Он не то чтобы ощутил изменение направления вращения. Нет. Но… как будто на секунду его зрение переместилось в ладонь. И глубиной ладони он… увидел? Нащупал? Воспринял, в общем, как навстречу ему полетели последние дни, прожитые Антуаном Пьером Абеляром в «Доме Марко». Эти дни были полны тоски по погибшему отцу и страха за самого себя, порой разгоняемого болтовней с неуемными жителями дома. Звонков в Италию и разговоров с сыновьями и внуками. На первый взгляд – ни о чем, а на самом деле – о любви. А еще было много боли в руке. И чтения скучных книг. И набросков собственной. И отчаяния оттого, что не стоит и начинать. А еще было очень много веры в… Арно. В «этого странного, но такого светлого мальчика», согласно внутреннему монологу старого писателя.
Именно эта мысль вспышкой и ударом выкинула Арноху в трехмерную реальность.
Антуан шарахнулся от него, упал с кровати. Резво вскочил, потирая ушибленную руку. Ушибленную, но без малейших следов омертвелых пятен на ней.
– Получилось, – выдохнул Арно.
– Что получилось? – Писатель бешено вращал глазами, напоминая сейчас своего покойного младшего брата. – Что происходит?! Где мы? И где… отец? Арно?!
Последние слова он прямо-таки выкрикнул.
– Успокойтесь, – выдавил ошарашенный Арноха. – Мы в «Доме Марко», помните?
– Ка…кажется, не помню. – Антуан осмотрел себя, потом комнату без окон, наконец – мальчишку И, видимо, взяв себя в руки, тихо, но твердо проговорил: – Кажется, опять происходит что-то сверхъестественное. Мой отец… монстр?.. Он только что погиб. Потом… не понимаю. Выстрел?
– Дайте вашу руку. – Сейчас в Арнохиной голове творилась настоящая свистопляска. Он еще раз убедился, что следов омертвения на запястье писателя нет. – Эти события произошли давно… ну, как давно. Неделю назад. Чуть больше. Вы… забыли?
И он, как мог, пересказал Антуану события между выстрелом в Венеции и исцелением в Третьем городе луны в уральском захолустье.
– Хотите – верьте, хотите – нет, – закончил он свое повествование.
– Я не хочу, но верю, – выдавил наконец писатель. – Вас не затруднит оставить меня ненадолго? Надо обдумать произошедшее. Не бойтесь, я не сбегу и ничего с собой не сделаю. Мне просто надо понять, как добираться домой.
– Ну… мы вас не бросим. – Арноха решил дать человеку побыть наедине с пережитым.
Да и самому хотелось побыть наедине с мыслями. Но не удалось.
В коридоре на него наехал – в прямом смысле, колесом на ногу, – Валерик.
– Я все видел, – сообщил он, глядя на Арно исподлобья.
– Что? – уточнил на всякий случай Арноха.
– Я с самого начала в глубине стены прятался, прямо переселился туда, – хмуро сказал малявка. – Я знаю, что ты что-то сделал с этим дядькой и он больше не умирает. Я хочу так же.
– Но ты же и не умираешь.
– А ты чего дурака включил, будто не понял меня? Сделай со мной то же, что с Антоном Петровичем!