Читать «Каннибальский сахар» онлайн - страница 29
Александр Ростовский
Его диван. Он очнулся на собственном диване. Весь мокрый. Мокрый от пота. Часы показывали 2:46.
Эпилог
Виктор стоял на мосту посреди ночной тишины. В руке он держал бутылку виски. Выпитая четверть уже успела дать ему в голову, и детектив был немного пьян. Он не напивался с того самого дня, когда собственноручно сжёг фамильный дом Картеров восемнадцать лет назад. Одним тёплым весенним утром ему позвонил адвокат Рональда Картера и сообщил, что старый фермер преставился днём ранее, через несколько месяцев после смерти жены. Всё, что у него было, он завещал своему внуку. На следующей неделе Виктор отправился на ту самую ферму, которая теперь принадлежала ему. Но он так и не заставил себя войти в дом, где его мать покончила с собой. Виктор отправился на поиски «низины», прихватив с собой бутылку крепкого виски, купленного в городе перед поездкой. После получаса блужданий он, наконец, нашёл своё пристанище. «Низина» словно находилась вне времени. Менялись люди, менялся мир, а «низина» оставалась прежней. В тот день Виктор просидел там больше часа, почти до дна опустошив прихваченную бутылку. После долгих раздумий он сделал выбор, подкрепив его алкоголем. Виктор вернулся обратно на ферму. В сарае он нашёл пару канистр с бензином. Спустя двадцать или тридцать минут дом уже вовсю полыхал, а виновник пожара наблюдал за ним из своего автомобиля, припаркованного рядом с шоссе.
С тех пор Виктор не напивался. Но сегодня… Он просто не смог удержать себя. Слишком многое прошло через него этой ночью.
Свонсон лгал. Виктор был уверен в этом. Мост под его ногами был реальным. Бутылка в его руке тоже была реальной, И виски, что обжигало полость рта и горло, тоже было, черт подери, реальным! И пойди он сейчас в любую сторону, то не упрётся в одну из четырёх стен.
Виктор разжал пальцы, и бутылка полетела вниз, скрывшись затем в водах реки. Рука детектива потянулась под плащ. Он нащупал рукоять револьвера, торчащего из-за пояса. Виктор вытащил служебное оружие и принялся рассматривать, будто видел впервые. Металлический серебристый револьвер отразил оранжевый свет уличного фонаря. Виктор вытащил барабан. Он был полон, шесть пуль. Детектив вернул барабан на место.
Может, Свонсон был прав. Может этот мир вовсе не настоящий. Мир боли, рождённый в голове Виктора. Одна большая иллюзия. Но он сам создал его и увяз в этом мире слишком глубоко. Слишком… Уже поздно пытаться отсюда выбраться. Может где-то за пределами этой фантазии и находится реальный мир, но только в этом мире у Виктора было своё место. Он вновь вытащил из револьвера барабан и высыпал из него все патроны в ладонь. Револьвер он вернул назад, за пояс. Детектив сжал пули в кулаке, а затем отправил их вниз, вслед за бутылкой виски, на дно.
Неторопливым прогулочным шагом Виктор побрёл в сторону своего дома. Ведь через пару часов в этом месте начинался новый день.
