Анюте девять. Друзья, качели,И куклам в волосы вьет цветы.Анюта счастлива, она верит,Что скоро сбудутся все мечты.Она мечтает стать программистом,Таким же умным, как тот сосед.Ну, а пока её кот пушистыйЗа ней не скромно доест обед.Анюте двадцать. Дела, учеба,Оценки, сессия и диплом.Одета стильно. Она особа,К которой все идут на поклон.Глаза невинны, а губы алым,Бросает взгляд, что сожжет огнём.Анюта взрослая и устала,Когда ей кто-то твердит о нем:Что он, мол, классный и наша АняЕму так нравится, что готовЗабросить клубы и он на граниЖивёт от пятницы до четвергов.Ей двадцать два. И она влюбилась.Ей, богу, каждый смеялся шептал,Что, мол, с Анютой беда приключиласьИ что с ней каждый четвёртый спал.Она рыдала и горький вискиГлотала, морщась, курила в ночь.«За что ты так со мой, самый близкий?Ведь я ношу твою, милый, дочь».А он ей грубо со льдом и стужей:«Не нужно было со мной гулять,И мне ребёнок совсем не нужен,Сама запрыгнула ты в кровать».Конец учёбе, мечтам о счастье —У Ани виден живот большой.Ей очень плохо – душа на части.Собрала вещи. Вокзал. Домой.Приезд, родители, крики, слёзы.Подумав, тихо отец сказал,Что сын у друга главы завхозаСвободен. Нам не нужен скандал.И выйдет замуж за парня Аня,Купили платье, толпа гостей,Украшен зал и у ресторанаКричат все: «Горько»… И горько ей.Анюте тридцать. А дочке восемь.Есть муж, работа, дела, дела…Она несчастна. Супруг же просит,Чтоб сына Витеньку родила.Она плечами лишь пожимает,А в сердце ненависть, грусть, тоска.О том мальчишке она вспоминает,И понимает любовь не прошла.Она бы бросила все заботы,Взяла билет и нашла его,Но вдруг он взглянет и спросит: «Кто ты?»[Она состарилась лет на сто].Седьмой десяток. Большие внуки.А дочь почти позабыла про мать.Сидит и вяжет, в морщинах руки,И в шутку «Мне пора помирать».Во взгляде так же тоска, и болью,Тревогой сердце её полно.Она больна своей старой любовью,Она не может простить его.
Город
Город пытается научитьСтать меня сильной, дышать без истерик.Если бы знал он, как трудно жить,Если никто в твои чувства не верит.Если бы знал он, как ноги в кровь,И по асфальту ночному босая,Ты несла боль, проклиная любовь.В сердце своё, острый ножик вонзая.Город не знает, что есть пустота,Та что съедает тебя по крупицам.Он от людей, суеты не устал,Не надоели ему эти лица.Мне же напротив, бороться нет сил.Я одинока в толпе среди улиц.Просто огонь во мне погасил,Тот с кем когда-то мы вместе тонули.
Я брожу по холодному городу…
Я брожу по холодному городу. Просто. Без цели.На ладонях моих замирают года и дни.В моем сердце воюют за место седые метели.Я ищу твои руки среди этой хмурой толпы,Грею пальцы в карманах пустых и пытаюсь сдержаться,Чтобы имя твоё на весь город не закричать.Почему же со мной ты не смог, мой хороший, остаться,Или просто хотя бы раз в год ко мне приезжать?У меня от тебя ничего совсем не осталось,Иногда даже, кажется, ты был придуман мной.И кого же тогда мои губы и сердце касались,И к кому я спешила с проклятой работы домой?Теперь дом стал чужим, и я меряю город душою,Я надеюсь, что встречу тебя среди тысячи лиц.И ты тихо мне скажешь: «Пойдем, дорогая, со мною».И печаль унесут мою стаи заботливых птиц.
